tag:blogger.com,1999:blog-51980553394761792572024-03-14T06:11:49.007-03:00R U M I A N T Ep o e s í a + p e n s a m i e n t oAnalía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-69120234035718440492015-08-22T15:30:00.001-03:002015-08-22T15:30:59.615-03:00Rumiando el regreso<div style="text-align: justify;">
Creo que dejé de postear en este blog porque sentía que ya no había mucho más por decir. Sin embargo, como el enojo es un buen combustible para la escritura, creo que, en realidad, todavía queda mucho por decir. Como ante todo esta es una tribuna de opinión sobre la poesía y el quehacer poético, creo que todavía hay bastante tela para cortar por aquí. Por eso, después de cuatro años de silencio retomo este rincón y vuelvo a enarbolar la bandera de la poesía por sobre todas las cosas. De lo que yo creo, supongo, entiendo, concibo y sé que es la poesía. Otros tendrán otras opiniones, saberes o creencias: allá ellos. Harían bien en tener su propio blog y decir allí lo que se les cante, tal como yo hago en este.</div>
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Lo cierto es que lo que tanto me enojaba en el 2008, cuando inicié este blog, me sigue enojando hoy día. Pero si antes me enojaba sintiendo una gran acrimonia contra los poeñoños y lacras semejantes, hoy tengo una actitud cercana a la resignación y creo que esa es una buena razón (otra) para reflotar esta barcarola: para no ceder a esa horrible sensación de "total, para qué, si nadie escucha, si nadie lee...". No importa. Yo seguiré. Porque el problema mayor, según lo veo, sigue estando ahí: los poetas ñoños, los primerizos y, principalmente, los ciberpoetas <b><span style="color: #351c75;">NO LEEN POESÍA</span></b>. Leen o bien sus propias producciones o bien producciones de otros poeñoños y ciberpoetas igual de horribles y nada más. No saben (no quieren saber, me consta) que hay más de dos mil años de poesía detrás de nosotros. No creen (no quieren creer) que ya todo ha sido dicho y que no hay nada nuevo bajo el sol. No les entra en la cabeza que caer una y otra vez en las frasecitas de poster, en los lugares comunes y todo lo que he denunciado en este blog con brutal sarcasmo <b>NO </b>es hacer poesía. Hacer poesía (y valga el pleonasmo), mis amigos, es otra cosa. </div>
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Intentaré, en lo sucesivo, ir develando de qué se trata esa "otra cosa" que yo creo (y sé, tras casi 25 años de práctica ininterrumpida) es la poesía. </div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-17954457621152780772011-08-08T23:28:00.001-03:002015-08-22T13:49:47.120-03:00De cómo hacer lobby (literario)<div style="text-align: justify;">
Sí, el lobby literario también existe. Calculo que no estoy diciendo ninguna novedad, pero nunca, hasta hoy, había tenido el desagrado de verlo con mis propios ojos. La operación es tan simple como macabra: alguien que se autodenomina "poeta" (sin el más mínimo mérito para ello) induce (vaya a uno a saber con qué artes, aunque es fácil suponerlo) a un par de amigos/conocidos/etc. para que escriban un artículo demostrando la inexistente valía poética de la personaja en cuestión. Resultado: un "artículo" que uno no sabe si es una pura joda entre amigos (como las que hacían Alejandra Pizarnik y Sylvia Molloy hace cuarenta años o más) o si realmente están hablando en serio. Porque si están hablando "en serio" entonces sí que estamos al horno. Con fritas. </div>
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Si están hablando "en serio" están legitimando, no importa que sea desde una revista electrónica y con nula o escasa llegada a un público más masivo (igual sabemos que el público de la poesía siempre será minotario), un modo de hacer poesía que al modesto entender de esta servidora no tiene nada (pero nada) que ver con la poesía. Están legitimando la pavada. Están legitimando el fraude. </div>
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Hay quien se pregunta si no será que nosotros (los que no hacemos lobby) no nos estaremos perdiendo de algo. Si no será que "no entendemos". No creo que sea así. Me precio de tener una mente racional, bien dispuesta al entendimiento. Me precio de tener un espíritu que goza con la poesía tanto como con la música y con muchas otras manifestaciones artísticas del ser humano. Me precio de haber leído algo. Incluso me precio de haber estudiado unas cuantas asignaturas en la universidad. Y más todavía, me precio de tener algo genuino (y no humo, como estos mercachifles) que transmitirles a quienes todas las semanas asisten a mis dos talleres. Por ende, no creo "no estar entendiendo algo" al suponer que esta idiotez que nos quieren vender como poesía sea poesía. </div>
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Resumo: el próximo mes se celebrará el Festival de Poesía de Rosario, un evento que se supone "serio", bien organizado, ajeno a los cotorreos porteño-palermitanos, etc. Quizá resulte que no era tan así. Un colega (Eduardo Espósito) ha levantado su voz en Facebook y otros medios acerca de este próximo festival: al parecer, una de las "estrellas invitadas" será la ¿poeta? Fernanda Laguna, también conocida como Dalia Rosetti. Para quienes no estén familiarizados con su obra, he aquí una muestra que me exime de cualquier otra explicación: </div>
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<br /></div>
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Xuxa es hermosa.</div>
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Su cabello es hermoso</div>
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y su boca dice cosas hermosas.</div>
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Yo creo en su corazón.</div>
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Xuxa es hermosa.</div>
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<br /></div>
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(pueden encontrar otras excelsitudes por el estilo en el artículo que ha hecho circular Espósito, <a href="http://www.plantarevista.com.ar/spip.php?article37">aquí</a>)</div>
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<br /></div>
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Dejemos por el momento el asunto de si vale la pena invitar a un festival internacional a alguien que escribe como si tuviera cinco años o menos. Vayamos a lo que me preocupa más, que es el lobby y la legitimación de prácticas que poco o nada que tienen que ver con la poesía y que pretenden que quienes seguimos haciendo poesía "a la vieja usanza" somos unos retrógrados reaccionarios que "no entendemos nada". ¿Qué es hacer poesía a la vieja usanza -y no digo "vieja" en un sentido peyorativo, pues nos asisten dos mil años de práctica maravillosa y constante, por poner apenas un límite temporal? Es comprender que el ritmo (y ninguna otra cosa) define cabalmente un verso. Que un verso no es cortar las oraciones donde se me da la gana. Que hay una cadencia, un tono, una melodía. Que la metáfora existe y no es pecado usarla. Que los recursos retóricos no son piezas de museo (lo son únicamente en manos inexpertas). Que la poesía no es la cara bonita de la prosa. Que la poesía no es prosa disfrazada, ni renglones más o menos rimados. Que la poesía es una revelación, una epifanía, un darse cuenta, pero un darse cuenta abismal, ontológico. Que los consejos que le dio Rilke al joven poeta de marras allá lejos y hace tiempo todavía tienen vigencia. Que si queremos hablar de culos, tetas y pijas, o de gays y lesbianas, en nuestros poemas, haríamos bien en leer primero a Catulo que ya habló de todos ellos en el siglo I a. C. Que los burgueses ya no se espantan con poesía (ni con nada). Que si no vamos a corregir lo que escribimos, mejor ni nos gastemos en escribirlo. Que la creación (poética y de cualquier tipo) implica trabajo, oficio, laburo. Mucho laburo. Que escribir bien no es "ser legible" como sostienen estos dos lobbystas insoportables. Escribir bien es hacer que el lector quiera dar vuelta la página o ver cómo termina el poema, no cerrar el libro de golpe asqueado por las idioteces de jardín de infantes que le toca en suerte leer gracias a artículos y movidas como estos. Escribir bien lleva años de estar sentado frente al papel, la máquina de escribir o la notebook, quizás "perdiendo un año en una e", como decía César Fernández Moreno. Escribir bien, como todo juego, tiene reglas. Reglas que se mantienen inalterables a lo largo de los siglos. Reglas que por más que se quieran ignorar terminan imponiéndose (¿o acaso no saben estos iluminados que el lenguaje es fascista, cfr. Barthes?). Escribir bien no es nada de lo que estos imbéciles nos quieren hacer creer que es. Todos estos nabos snobs y posmodernos deberían recordar las sabias palabras que el jefe de redacción de uno de los diarios donde Hemingway hizo sus primeras armas pegó en un cartel: "Por favor, no se haga el artista". </div>
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Eso. Por favor, si se va a hacer el artista, hágalo en otro lado, donde sus artistadas puedan tener algún efecto, donde alguien que no ha leído ni vivido nada pueda celebrarlas haciendo palmas y lobbys varios. Si se va a hacer el artista, no ensucie la palabra poesía con estas "geniales" chantadas. </div>
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Artista se es y se es desde el comienzo. Los gestos "rebolusionarios" al estilo Duchamp caducaron inmediatamente después de que el mismo Duchamp los hiciera. Basta de mingitorios en el museo. Basta de poemas imbéciles, que no dicen nada, que no revelan ni la más mínima emoción estética (ni de ninguna otra clase, siquiera), que creen estar rompiendo todo cuando no hacen más que reproducir lo peor de nuestra sociedad: la falta de esfuerzo, la falta de mérito, el individualismo más masturbatorio y narcisista, la asquerosa idea de que no es necesario leer ni saber ni estudiar ni nada para dominar cualquier arte. </div>
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Dije idea asquerosa, sí. Porque lo que leí en ese artículo me dio, fundalmentalmente, asco. Y bronca, mucha bronca. Y aquí lo dejo asentado. Abomino de esta supuesta vanguardia y sigo reivindicando a quienes calladamente, sin lobbys ni nada por el estilo, hicieron y hacen algo por la poesía. No hace falta nombrarlos, lo que hace falta es leerlos. Cada uno sabe quiénes son.</div>
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Por suerte, hay un dios al que nadie escapará, se llame como se llame y haga el lobby que haga: el Tiempo. Vamos a ver quién se acuerda de estas banalidades dentro de cinco o diez años. Por mi parte, espero que caigan en el más negro olvido. Ojo, no soy ingenua: sé que existe la tradición selectiva, sé que existe la hegemonía. Pero también sé que las obras verdaderas superan incluso estos escollos. Dos mil años de poesía así lo atestiguan.</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-15366240969773488002010-06-24T20:43:00.001-03:002015-08-22T13:50:14.296-03:00Contra los lugares comunes, vía Arlt<div style="text-align: justify;">
No siempre son los poetas los que dan en la tecla. A veces, hombres que, según creemos, no escribieron ni un solo verso son los que dicen aquello que mejor se aplica a la hora de hacer poesía. No es desconocida mi absoluta admiración y fascinación con <b>Roberto Arlt</b>. Ya he escrito sobre él (<a href="http://abisalfauna.blogspot.com/2008/11/arlt-el-poeta-alucinado.html">aquí </a>y <a href="http://abisalfauna.blogspot.com/2010/06/compendio-de-tecnica-y-oficio.html">aquí</a>) y me propongo seguir haciéndolo. Pero hoy me sorprendió una vez más, como sólo los genios pueden hacerlo. Y si bien lo que dice puede aplicarse a muchas cosas, creo que en el caso de la poesía es <i>crucial</i>. De hecho, los poetas haríamos bien en encolumnarnos detrás de una proclama como la que sigue, en vez de seguir perdiendo el tiempo con reclamos y paparruchas pseudosociales o pseudoprogres que no vienen al caso: </div>
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<b><br />
</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>¡GUERRA AL LUGAR COMÚN!</b></div>
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<br /></div>
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Así es. La poesía tendría que ser el reino donde el lugar común no tiene, precisamente, lugar. O, si lo tuviera, sería un lugar muy acotado, preciso y ajustado: una vez cada tantos versos, o bien sólo en aquel poema que realmente necesite decir alguna perogrullez. En lo posible, sería de desear que el lugar común, ese fósil lingüístico del que nada puede extraerse ya a menos que se lo retuerza por completo, ni siquiera roce la poesía. No porque ésta sea un reducto "inmaculado" o "sacro", si no porque el lugar común atenta contra sus principios más básicos, contra la propia transgresión que es, que debe ser, que yo pienso que es la poesía (y el arte en general, desde luego).</div>
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Donde no hay transgresión, hay conformismo. Donde hay conformismo, hay, con seguridad, una sarta de lugares comunes que algunos trasnochados todavía piensan que es "poesía" o algo que se le parece bastante. Pero no quiero extenderme demasiado en declaraciones polémicas y flamígeras: pretendo que sea un maestro, un genio, el que hable por mí. Tras leer -y comprender en su sentido más profundo y cabal- lo que Arlt quiere decir en los párrafos que siguen se sabrá entonces por qué me produce tanto encono el lugar común y por qué trato, siempre, de combatirlo, especialmente cuando veo asomar su horrible cabeza en mi poesía. El lugar común es la muerte de todo arte, su mayor derrota, su más triste defección. </div>
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Dijo Roberto Arlt en el aguafuerte "Necesidad de un 'Diccionario de lugares comunes'" (15 de septiembre de 1941) lo siguiente: </div>
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<br /></div>
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<i>"Para nuestro hombre, el lugar común es una especie de lenguaje convencional, que le permite no decir un montón de cosas sin comprometerse a nada personalmente. Más aún, le diría que en ningún momento histórico se apeló con más insistencia al lugar común que en nuestros días. Casi podría afirmarse que la base de nuestra civilización de clases es el lugar común. Fíjese que esto es tan verdadero, que no existe una filología general, sino la filología de un idioma determinado. Si nosotros empezamos a estudiar lexicografía de los idiomas modernos y a componer una estadística de los vocablos de uso social más común, comprobaremos con asombro que las palabras más empleadas por los hombres en las situaciones serias, son las palabras que analizadas científicamente hoy, ya no expresan nada.</i></div>
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<i>(...)</i></div>
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<i>Cuando un hombre habla el idioma de su pasión, de su desorden, de su odio o de su iniquidad, involuntariamente hace estilo. Cuando un hombre hace estilo, agravia, también involuntariamente, la falta de estilo de otros hombres. ¿Por qué el estilo es un agravio? Porque debajo del léxico, como decía usted, se encuentra un determinado edificio espiritual o psicológico. La mayoría de los hombres llevan en su interior monstruosas arquitecturas de juicios, construidas con ladrillos amasados de barro de lugares comunes, y la grosera fábrica en la cual habitan intelectualmente, se les antoja lujoso palacio. Cuando otro hombre, cuyo idioma no está ensamblado de lugares comunes les expresa realidades espirituales o psicológicas diferentes a las que ellos están acostumbrados a reverenciar, se les antoja que están escuchando a un ladrador de injurias; y entonces, odian atrozmente al hombre que por no expresarse con frases hechas, ofende sus convicciones con la fortaleza del estilo."</i></div>
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<br /></div>
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Roberto Arlt, <i>Aguafuertes porteñas: cultura y política</i>. </div>
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Buenos Aires, Losada, 2003. Selección de Sylvia Saítta.</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-27967321001914874622010-04-29T21:09:00.003-03:002015-08-22T13:51:19.420-03:00La poesía como proyecto espiritual<div style="text-align: justify;">
Ayer comprobé lo intimidante (pero también desafiante) que puede ser la poesía, sobre todo para aquellos que, por la razón que sea, no la frecuentan. Esos renglones cortados, en apariencia, de manera tan caprichosa, con ese aire de fragilidad tan intenso pueden, sin embargo, intimidar y amilanar más que todo un terrible bodoque de texto abstruso en prosa. La prosa calma, justifica, es políticamente correcta (sólo en apariencia, claro), es "lo normal". La poesía, con su disposición tipográfica diferente, sus metáforas y sus imágenes disonantes perturba, pone nerviosa a la gente, incomoda, es notoriamente antisocial (sólo en apariencia, claro) y es, decididamente, un misterio que se clava ahí, en la página, y que nos clava a nosotros en ella y no nos deja escapar, <i>nunca</i>.</div>
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Felices entonces los que nos recocijamos con ese maravilloso secuestro poético. Y lejos de ser una actividad antisocial, la poesía es la comunión más bella. Ayer mismo también pude comprobarlo. Desde hace ya un tiempo, estoy dando un taller de escritura en la Escuela del Pasaje Dardo Rocha de La Plata. Ayer decidí que había llegado la hora de leer poesía. Pero no sólo leerla y decir "me gusta" o "no me gusta" sino procurar hacer algo más con esos versos que nos reclaman, que siempre nos piden que hagamos algo, porque como ya se ha dicho hasta el hartazgo, poesía proviene del verbo griego <i>poieo</i>, que significa "hacer, hacer cosas con las palabras". Y la poesía es precisamente eso, un hacer algo sólo con palabras. Es, también, una manera de estar en el mundo y un proyecto espiritual, como dice el poeta español <b>Juan Carlos Mestre</b>, del que les copiaré algunas afirmaciones al final de este post.</div>
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Lo que me maravilló ayer es cuán grande es el poder de la poesía. A pesar de los miedos, los reniegos y los refunfuños de algunos de mis alumnos todos terminamos hablando de los poemas que leímos. Y hasta aceptaron de buen grado, si no todos algunos, la propuesta de escribir un poema a partir del primer verso de ese inexpugnable y maravilloso poema que es <a href="http://www.escribirte.com.ar/destacados/14/gelman/textos/553/gotan.htm"><b>"Gotán"</b></a> de <b>Juan Gelman</b> ("Esa mujer se parecía a la palabra nunca..."). A pesar de que había cosas que "no entendían", que "no les gustaban" y de que repetidas veces me preguntaron por qué le buscábamos tanto el porqué a lo que los versos decían, los poemas hicieron su trabajo y dejaron su (casi) imperceptible huella en todos ellos. Y aunque no pudieron despegarse de interpretaciones literales o lógicas sé que algo seguramente quedó tintineando en sus cabezas, porque la poesía también es eso, un eco que viene no se sabe de dónde y queda repiqueteando por allá, en alguno de los tantos recovecos de nuestra cabeza hasta que en el momento exacto nos ilumina, nos enciende, nos trasciende y justifica.</div>
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Y de ningún modo propuse yo buscar porqués inútilmente. Al contrario, quise invitarlos a dejar volar la imaginación en alas de la poesía, instándolos a que se preguntaran cosas como <i>¿y cómo será una mujer que se parece a la palabra nunca? ¿qué características tendrá? ¿por qué Gelman dice atención atención yo gritaba atención? ¿no es cierto que cuando uno ama y es amado caen a pedazos la furia y la tristeza y que cuando no es correspondido es como estar muerto en vida? ¿y a qué les recuerda esto? ¿no se parece a la letra de un tango, sólo que en vez de decir "percanta que me amuraste..." dice "esa mujer..."?</i> y así por el estilo. Éstas son las preguntas que los poemas deben dispararnos: preguntas que nos permitan, a nuestra vez, hacernos más preguntas y quizás hasta escribir un poema intentando responderlas, como por ejemplo: </div>
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<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Ese hombre se parecía a la palabra nunca</span></div>
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<span style="color: #351c75;">de los labios le nacía una partitura esmaltada</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">que se abría paso viboreando entre mis piernas</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">como un mar furioso y deslenguado</span></div>
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<span style="color: #351c75;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Atención atención yo remachaba atención</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">pero ya era tarde para cualquier amenaza</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">él me inflamaba de sangre las banderas</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">ese hombre se instalaba en las aguas turbias de mi pelo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Durante cierto tiempo conviví con los sonidos de la rompiente</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">y con las sombras que despedían las curvas herejes de sus manos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">abrí todos los vientos en las alas brunas de su estigma</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">y procuré anclarme a cada uno de sus crueles otoños</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Cuando se fue yo era un páramo vestido de rabia</span></div>
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<span style="color: #351c75;">y todas las agujas se clavaron juntas en mis costados</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">con un cuchillo tinto le di muerte a su noche</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">y a todos los vestigios que sin tregua lo nombraban</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">(29/04/10)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sí, la poesía también es imitación y homenaje. Y es "un encuentro en el territorio de lo misterioso", como sostiene Mestre, quien también afirma: "la poesía tal vez sea la conciencia de algo de lo que no podemos tener conciencia de ninguna otra manera y, en contra de lo que se piensa, un poeta no es alguien instalado en el discurso de lo solemne ni en la dificultad de los significados; todo lo contrario, un poeta acaso no sea otra cosa que un taxista que lleva a la gente donde la gente quiere ir a vivir su propia vida".</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Dónde quieren vivir ustedes su vida? Yo, sinceramente, en un lugar donde haya hombres que se parecen a la palabra pasión, encanto, seducción, regocijo y misterio; donde haya mujeres que se parecen a la palabra pasión, revuelo, orgasmo, eros, fuerza, piedad y nunca; donde los poemas se claven en la carne como los besos de aquel que amamos; donde las palabras canten por sí mismas y donde los poetas se dejen de mariconerías y bobadas y emprendan el verdadero camino hacia sus propios espíritus y vuelvan, como quería Rilke, sobre sí mismos, porque allí es donde reposa la poesía. </div>
<div style="text-align: justify;">
Es lo más díficil, pero también lo más auténtico y desafiante.</div>
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<br /></div>
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Pueden leer la nota completa sobre Juan Carlos Mestre <a href="http://www.vocesdecuenca.com/frontend/voces/%93La-Poesia--A-Diferencia-De-La-Literatura--Es-Un-Proyecto-Espiritual-vn4878-vst377">aquí</a>.</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com68tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-7056355753131779142010-03-21T14:46:00.000-03:002015-08-22T13:56:41.151-03:00Con la excusa del "día de la poesía"...<div style="text-align: justify;">
... aprovecho para compartir aquí unos fragmentos de un texto que me llegó vía el taller de escritura creativa que estoy haciendo con <a href="http://www.elrespiradero.com.ar/">Gustavo di Pace</a>. Se trata de una nota publicada por el poeta y sacerdote Hugo Mujica en la revista <i>Viva</i>, aunque no sabría decirles la fecha. <a href="http://nuevorumiante.blogspot.com/2009/03/el-dia-internacional-de-lo-que.html">Como ya el año pasado me enojé mucho con esto de que la poesía tenga un día</a>, hoy prefiero hacer algo diferente y regalar estas perlas de sabiduría concentrada que nos entrega uno de los poetas más maravillosos, a mi entender, de nuestra poesía actual. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: #351c75;">"La actitud esencial ante un poema, para que él nos hable, nos entregue su esencia poética, no es buscar sacar algo, sea una definición, un concepto o una respuesta, sino la de abrirse al poema como ante una totalidad, un mundo verbal que se conjuga en sí mismo, dentro de sí. Es saber que la poesía no describe al mundo, inscribe un nuevo mundo, abre perspectivas, alternativas... Instaura nuevos sentidos, los crea.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: #351c75;">Acabo de decir sentidos, no significados; la pregunta sobre qué dice la poesía no es la pregunta sobre el significado sino sobre el sentido, es aquello que no dicen las palabras pero se dice en las palabras, aquello que más que decirse hace que lo diga yo. No se trata de qué dice la poesía sino qué me hace decir sobre mí, sobre el mundo, la vida: no qué dice, sino qué enciende, qué alumbra.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: #351c75;">Tampoco se trata de sacar algo de un poema, de quedarme con una idea, se trata de que me saque, me saque del mundo mental en que solemos encerrarnos. Me saque del mundo pragmático y utilitario para ponerme en otro lugar: ponerme en un mundo abierto, o en lo abierto del mundo que es lo que la poesía expresa, expresa y abre, expresa abriendo.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: #351c75;">(...)</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="color: #351c75;">Un poema se lee como se escucha una sonata o como se mira el mar, sin para qué, no buscando que nos informe sino esperando que nos transforme. Para que la poesía se diga , en definitiva, no hay que entenderla sino dejarla resonar, abrirse a ella, y en ella, abrirse en el espacio que ella misma convoca con su propia voz. Realizar y realizarnos en esa actitud, que llamaría una enseñanza de la pasividad. Pasividad que, en su inacabable dilatación, culmina en una poética de la receptividad, culmina en la mayor y más difícil actividad: escuchar."</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span class="Apple-style-span" style="color: #ead1dc;"><a href="http://www.hugomujica.com.ar/">Hugo Mujica</a></span></b></div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-39567295687876078642009-08-08T00:05:00.004-03:002015-08-22T13:54:32.263-03:00¿Alguien le puede explicar a esta chica lo que es un poema?<div>
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A ver: hace rato que quería hablar de esta infradotada pero nunca se presentaba la oportunidad. Hoy, mientras estaba en el trabajo, una amiga me acercó la noticia: la Secretaría de Cultura de la Nación (nada menos) habría premiado (uso el condicional porque ahora parece que no es así) a la "vedette" (si me preguntan, vedette para mí era Nélida Lobato, incluso hasta Moria Casán en sus comienzos y no estas arrastradas de ahora, pero bueno...) <b>Belén Francese</b>, por (agarrensen de las manos porque esto es <i>mor-tal</i>) <span class="Apple-style-span" style="color: #1d1d1d; font-family: Arial; font-size: 14px; font-weight: bold;"><a href="http://www.infobae.com/contenidos/465091-101275-0-La-Secretar%C3%ADa-Cultura-la-Naci%C3%B3n-premia-la-vedette-Bel%C3%A9n-Francese-su-libro">"incentivar a los adolescentes a la lectura y el arte posmoderno"</a>. </span></div>
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¡Mi Dios querido! ¿Qué carajo será el "arte posmoderno"? me pregunto compungida. ¿A qué se referirán con "incentivar a la lectura" si sus textos son meramente jueguitos de palabras propios de un niño de corta edad? ¿Y por qué sólo se refieren a una porción etaria tan inestable como los "adolescentes", quienes por regla general no agarran un libro a menos que sean emos o seres traumatizados desde pequeños? ¿Acaso alguien puede creer semejante barrabasada, semejante estupidez, semejante bochorno?</div>
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Y sí. Cuando se piensa en la barrabasada, estupidez y bochorno que se hizo para un evento tan magno y trascendental como la Feria del Libro de Frankfurt (donde en lugar de pensar en los representantes más obvios y preclaros de la cultura nacional, como 1) Borges, 2) Cortázar y 3) -aunque no es santo de mi devoción precisamente, pero pongamos- Sábato, se pensó en Maradona, Evita y no sé qué otras "figuras" más), no resulta extraño que a algún iluminado se le ocurra premiar a esta tirapetes, como diría un compañero de trabajo. </div>
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Pero no perdamos precioso tiempo ni gastemos pólvora en chimangos. Ya se sabe que este país es una joda y que los dueños del circo siempre son otros (y son, básicamente, siempre los mismos). Si le quieren dar un premio a esta bi-neurona siliconada, esta Leuconoe (*) posmoderna, perfecto. Si es, como se dijo luego, una movida de prensa, peor aún, pero no es eso en realidad lo que a mí más preocupa (aunque todo esto me provocó una sensación de incredulidad mezclada con desolación e impotencia, y a la vez funcionó, a Dios gracias, como un incentivo más para perseverar en mi camino de la búsqueda constante de la superación, de la precisión, de la concisión, de la belleza y del saber...). Lo que más me preocupa es que alguien pueda llegar a creer que las pelotudeces rimadas que, supuestamente, escribió esta lumbrera de la calle Corrientes (me permito dudar que haya escrito ni una sola vocal, pero, bueno, no tengo pruebas...) es poesía. </div>
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Y no es exagerado creer que eso es posible, porque en el imaginario de la gente, la poesía suele ser una cosa medio indefinible que, sin embargo, se destaca por la rima, un detalle menor, a decir verdad, pero inculcado seguramente por los años y años de machaque escolar con la maquinita ritmíca de la rima a cualquier precio. Y de eso es, en realidad, de lo que quiero hablar. Quiero contarles a todos aquellos que se aventuren por aquí que NO es la rima, ni siquiera son los versos, los que definen, técnicamente hablando, qué cosa sea un poema. Y aquí me veo ya a los supuestos irreverentes del verso, a los libérrimos poetas del sentimiento, a mis queridos poeñoños rasgándose todas las vestiduras con sus afiladísimas plumas al grito de "nadie puede definir qué es un poema, qué es eso de definir técnicamente un poema, no hay técnica en esto, no hay reglas, sólo el hondo sentir del sentimiento del poeta, blah, blah, blah". Bueno, queridos, bufen, y bufen mucho, porque sí hay reglas, sí hay técnicas, sí hay procedimientos y sí hay maneras de saber qué es un poema y qué no lo es, aunque, desde luego, persista siempre un halo de magia y misterio que escapará irreversiblemente a cualquier intento de definición (pero eso pasa con cualquier rama del arte y con cualquier cosa que, en última instancia, tenga que ver con el ser humano y lo que lo rodea). </div>
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Vamos a clarificar un poquito la cosa. Cuando aquí yo hablo de poesía, me refiero siempre a la poesía lírica. Me refiero a los textos que pueden ser pasibles de ser definidos como textos poemáticos líricos y no como simples textos poemáticos o, bien, textos versificados. Porque el hecho de que un texto esté escrito en verso e incluso que rime NO significa, técnicamente hablando, que se trate de un poema lírico. Daré un ejemplo clarísimo: todos deben conocer esos versos que rezan "Treinta días trae septiembre / con abril, junio y noviembre...". Bien. ¿Es eso un poema lírico? No: es un texto poemático versificado. ¿Por qué no es un poema lírico? Porque no transgrede un esquema discursivo anterior. Lo que diferencia un texto "en verso" de un poema lírico es justamente eso: que el texto lírico siempre (y cuando digo siempre, quiere decir SIEMPRE) transgrede, subvierte, transforma, muta, retuerce, exprime, subleva y varios verbos por el estilo más, un esquema discursivo previo, cualquiera sea éste y de todos los modos imaginables: fonemática, sonora, espacial, semántica y sintácticamente hablando. Por eso "Poesía eres tú" de Bécquer es un poema lírico (porque retuerce o resignifica o refuncionaliza un diálogo entre un hombre y su enamorada) y no un texto versificado como sí lo es "Treinta días..." o las pelotudeces atómicas que publicó Francese. </div>
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Entonces... cuando se entienda la diferencia entre una cosa y otra, se comprenderá también por qué suelo enojarme tanto con los poeñoños y por qué me da tanta pena ver que nadie o que muy poca gente se revienta el lomo laburando en sus textos, que casi nadie se toma en serio su oficio, que casi todos creen que esto de escribir es soplar y hacer una botellita atrás de la otra, todas siempre igualitas, como si fuera una fábrica de caramelos... No, señores: el poeta no es un reproductor asintomático de lo que ve, el poeta no es un periodista romántico que escribe versitos para conformar a los piqueteros ni es un héroe que cree que va a salvar al mundo ametrallando dictadores con poesía. </div>
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El poeta apenas puede con su propia salvación y lo único que quiere cambiar es su propia forma de decir para poder decir aquello que le bulle en las entrañas como un ronco volcán del modo más claro posible (eso que, de todos modos, se le escapará, porque el lenguaje, que es su ÚNICA MATERIA, es intrínsecamente opaco, ambiguo y fascista, y nunca le permitirá decir lo que él realmente quiere decir..., pero no importa; el poeta, si es un poeta de verdad, perseverará, resistirá, eludirá todas las trampas, le pondrá a su vez otras al lenguaje y no cejará jamás en su intento). El poeta puede jugar infinitamente con las palabras y con el lenguaje e incluso permitirse rimas más pelotudas e infradotadas que las de Francese pero con la gran diferencia de que siempre se va a tomar muy en serio su quehacer, que no es otro que el de avivarnos, el de decirnos "carpe diem!" a cada instante, porque la vida es justamente eso, un instante y se va, ya se fue, ya pasó y nosotros, entretanto, ¿qué hicimos? </div>
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Si alguna función debe tener el arte en general o la poesía en particular, creo que ha de ser esa: alertar de la fugacidad y de la belleza de la Creación. Y aunque todos puedan poner por escrito (que NO es lo mismo que escribir) sus impresiones al respecto, sólo aquellos que tengan el talento, el tesón y la resistencia necesarias lograrán transformar esas impresiones en algo trascendente, en algo que quizás (y sólo quizás) pueda ser digno de ser llamado arte algún día. </div>
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(*) Leuconoe: del griego "leuco", blanco, y "nous", pensamiento. Traducido: "mente en blanco" (una forma fina de decir, gracias a Horacio, estúpida).</div>
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Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-47791213352698934402009-07-29T19:13:00.004-03:002015-08-22T13:54:59.153-03:00Contra los catadores de lo simple<div style="text-align: justify;">
Todavía sigo encontrando gente para quien es más importante <i>qué </i>se dice que <i>cómo</i> se dice. Es increíble pero aún persiste ese tipo de pensamiento, ya sea entre gente que escribe o entre gente a la que simplemente le gusta leer y no tiene ninguna otra pretensión artística. Por lo general, es la misma gente que adora a Benedetti y a otros sujetos por el estilo, esos poetas de la claridad prosaica, de la transparencia más anodina, de la "objetividad" copiada del discurso rimbombante de los noticieros. Debe ser, seguramente, un empeño vano hacerle entender a esta gente que la literatura es justamente todo lo contrario: la literatura es opaca de por sí, es similar a una bruma, una niebla, que deja entrever algunas formas y esconde otras; nunca pone todo en la superficie, nunca deja todo al descubierto. Pero, claro, cómo hacerle entender a un degustador de la falsa sencillez que eso no es lo que desde hace unos dos mil años (sólo para limitarnos a la nomenclatura occidental y cristiana del tiempo) se entiende por "literatura", o, en el caso que me obsede, "poesía". </div>
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Igual que los poeñoños, los catadores de lo simple protestan cuando un poema se las pone complicada, cuando "no se entiende lo que quiere decir", cuando "no está claro". ¿Pensaron estas personas que la poesía no es para ser "entendida" como se entiende un problema matemático? ¿Se detuvieron a pensar que la poesía es más bien para ser pensada como un dilema filosófico? ¿Se pusieron a investigar alguna vez las poderosas raíces que enlazan, como vasos comunicantes subterráneos, a la filosofía y la poesía? Seguramente no. </div>
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La poesía es, ante todo, un modo de estar en el mundo. Y frente a aquellos que reclaman la acción por parte del poeta (como si su hacer poético no fuera suficiente), sería bueno oponer la raíz etimológica de donde deriva todo esto: el verbo griego 'poieo' significa, primeramente, "hacer". Por tanto, el poeta está haciendo aunque no salga con un fusil a matar a los opresores, como muchos aún le reclaman, en pleno siglo XXI. Y frente a otros tantos que pugnan por una "literatura solidaria", como tuve el horror de leer no hace mucho en un foro poético, sería también interesante oponerles otra incontrastable verdad: no hay "solidaridad" alguna en el acto literario, más aún, en el acto artístico. El arte es gratuito, es inútil, no tiene que venir teñido de segundas, terceras o cuartas intenciones, el arte simplemente <i>es </i>y menos que menos tiene que venir a cumplir las funciones del estado o de quien fuera. El arte está ahí para avisarnos que el mundo no es como lo vemos a diario y por esa sola tarea ya está dispensado de hacer nada más. No necesita ser "solidario" ni "combativo" ni "revolucionario" ni ninguna otra cosa por el estilo, porque en su misma raíz, en su misma definición está presente <i><b><span style="color: #351c75;">la subversión del orden conocido y establecido.</span></b></i></div>
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Pero, claro. Vaya usted a decirle todo esto a alguien convencido de que no importa cómo se dicen las cosas (precisamente aquello que diferencia lo artístico de todo lo que no lo es), a alguien que todavía cree en la revolución, en el cambio y en otras ramas de la literatura fantástica. El cambio sobrevendrá cuando los "clarificadores" dejen de seguir reproduciendo la vida "tal cual es" en su prístinos y ñoños textos y comiencen a mostrar justamente aquello que no queremos ver, las heridas, las feas cicatrices, los momentos verdaderamente horrendos, las zozobras ínsitas del alma, los escozores, los temores, las tragedias auténticas, todo lo que el humano ser se especializa en barrer debajo de la alfombra. Es precisamente el arte, en todas sus formas, el que viene a desenmascarar todo eso, y lo desenmascara, vaya paradoja, con belleza, con erudición, con profundidad, con una cosmovisión detrás, no con palabritas adecuadas para los oídos de los bienpensantes y de las señoras gordas que todavía creen que la realidad es lo que pasa en la tele.</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-28822362421815690502009-07-17T00:07:00.003-03:002009-07-17T00:42:24.129-03:00Hoy, imperdible!!! Maldita Ginebra strikes again!!!<div style="text-align: justify;">Una poeta seria y respetada, irremisiblemente perdida por los vapores etílicos y otros de la tribu ginebrera!!! Una poeta seria pervertida por los espíritus insurrectos de Henry Miller, Cayo Valerio Catulo y el supremo Marqués de Sade va a leer sus tiernos, pudorosos y arrebatadores poemas probablemente sentada en las rodillas de uno u otro coordinador del ciclo, sólo porque no quiere quedar mal ni dejar de estar a tono. Entonces, este viernes, misa hereje en Maldita Ginebra!!! ¿Te lo vas a perder?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(68, 68, 68); font-family:Tahoma;font-size:13px;"><span style=" ;font-family:Verdana;"><span style=" ;font-family:Verdana;"><div align="center"><span style=" ;font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span style="line-height: normal; font-family:arial black,sans-serif;color:#ff0000;"><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; font-size:130%;">MALDITA GINEBRA</span></strong></span></span></div><div align="center"><span style=" ;font-family:Verdana;font-size:10pt;"><em><span style="line-height: normal; color:#ff0000;">(la dama desdentada del Abasto)</span></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"></span><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">CICLO DE POESIA EN EL ABASTO</span></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Microfono libre.</span></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Entrada libre y gratuita.</span></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">En: </span><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">"Casa de Zenón el Andino"</span></span></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Viernes 17 de Julio, a partir de la medianoche...</span></em></span></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Corrientes 3416</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(Corrientes y Gallo,</span></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><em><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">IMPORTANTE</span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">: cambió la entrada, ahora hay un kiosko,</span></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">estamos al fondo </span></em></span><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">pasá</span></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">sin problema através del él,</span></em></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">el que atiende ya sabe...)</span></em></span></div></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span> <span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Corrieron una marathón? la San Silvestre?... </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">No</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><div class="EC_EC_gmail_quote"><div class="EC_EC_gmail_quote"><div class="EC_EC_gmail_quote"><div class="EC_EC_gmail_quote"><div><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Jugaron la final de un campeonato “inter-barrios” y encima, fueron a los “alargues”?... </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">No</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Entraron mamados a un bar donde festejaban los: </span><i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">“100% Lucha”</span></i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> y les dijeron:</span><i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">"Uds...? Uds…? Son todos unos miserables gorditos trolos!"</span></i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">?... </span><span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span></span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">No</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">No</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">... </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">NO</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">… nada de eso... solo hicieron: </span></span><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:'Arial Black';"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">MALDITA GINEBRA</span></span></b><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> y en el día después</span><i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(sábado)</span></i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> están destruídos… demolidos… idos… las vías respiratorias comprometidas, los hígados grasos hechos de chicle, los músculos acalambrados, las miradas casi muertas, los culos rotos...</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Pero como? Cómo es esto de que para hacer un simple: </span><i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">”ciclito de poesía pedorra”</span></i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> se requiere tener un buen estado físico?... </span><span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">No</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">... </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">NO</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">…</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> Algo anda mal. Algo no anda bien...</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Erker y Urrus</span></span></b><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">, atletas de las letras, los invitan al siguiente </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">menú </span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">para este viernes 36 de Julio:</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">1.-</span></span></b><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> Misa Hereje en </span></span></b><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:'Arial Black';"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">M.G.</span></span></b><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><span style="font-family:Verdana;"></span></span></b></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Nuestros amigos en Sinaloa </span><i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(Sinaloa, México, ver: “saga ginebrera”, mails anteriores, en donde contamos que nos visitó el gran: “Flecha Dorada”, luchador mexicano venido a menos; forzado a escaparse de su México natal porque en un ataque de egocéntrismo, de suma vanidad sin límites de todo límite, no quiso “tirarse en el primer round” y le ganó al challenger de turno, haciéndoles perder mucha plata a “ciertos jefes locales”, sí… mejor no hablar de “ciertas cosas” no...?) – </span></i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">decíamos, “nuestros amigos”… - allá en el norte-profundo nos llamaron y nos dijeron:</span><i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> “Chavos… saben? nos cayeron en gracia Uds… Les tenemos una sorpresa. Sabemos que son amigos de guardar en formol algunas cosas, como: “la pata de Garquel” que nos comentaron que tienen, bueno… les mandamos: </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">“la cabeza del primer chancho que originó la epidemia del H1N1!”</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> en el mundo… Regalito nuestro, pa’ uds. gringos…”</span></i></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Nos quedamos de una pieza…</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Inmediatamente consultamos con nuestras pitonisas-brujas-sanadoras y etc etcéteras, en nuestro Abasto-base, y llegamos a una unívoca conclusión, éste era el mejor momento para exorcizar al demonio de la fiebre porcina en </span></span><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:'Arial Black';"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">M.G.</span></span></b><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">!</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Por eso este viernes 17 de Julio, en una </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">misa hereje</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> al mejor estilo </span></span><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:'Arial Black';"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">M.G.</span></span></b><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">conjuramos a todos los dioses y demonios habidos y por haber, en el mundo y en los sub-mundos, para que el virus de la chancho-pandemia afloje, en nuestra ya de por sí castigada geografía Argentina…</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><u><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">MISA HEREJE EN </span></span></b><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:'Arial Black';"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">MALDITA GINEBRA</span></span></b></u></span></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><u><span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=RODdaLvvmTY" target="_blank" style="font-weight: inherit; text-decoration: none; cursor: pointer; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">http://www.youtube.com/watch?v=RODdaLvvmTY</span></a></span></span></span></u></span></p><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Dirección: H.Urruspuru - Erker</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Producción: </span><i><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Club Once Corazones de Gerli y su sub-comisión de Truco-dominó y cultura.</span></i></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Guión: Pato Pasquini</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Música: Albita de Tanti</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Fotografía: Paiaso Crazy</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Género: de Terror </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(o sea: "Bizarro-mal"</span></em></span></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">... bueno, es lo que nos sale che, sino alquilate una de Tarantino, tarado...) </span></em></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><span style="font-family:Verdana;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><span style="font-family:Verdana;"></span></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><u><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Cast</span></u></strong></span></span></p><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Ignacio Ciro Osorio</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> como: “El sumo-sacerdote que oficia la misa”</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Pato Pasquini</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> como: "Sor Ethel, la llevadora de la vela-1”</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Lucila Luly de las Mercedes</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">, como: “Sor Raimunda, la llevadora-sopladora de la vela-2”</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Erker</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> como: “Llevador de la cabeza del chancho </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(incluye auto-flagelación, llanto, y masturbación en vivo)</span></em></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Albita de Tanti</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> como: “La lírica del Bel Canto" </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(incluye el “Ave María" de Goudnod y el de Shubert)</span></em></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">H.Urruspuru</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> como: “Lector del misal-1, y pasajes, de poemas de Sor Juana Inés de la Cruz”</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Coni</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> como: “Lectora del misal-2 y pasajes, de poemas de Sor Juana Inés de la Cruz”</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Anselmo Maciel</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> como: “El que le da de palos hasta hacerle salir el alma de entre las carnes al Rey Larva" </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(el momento más tenso de la obra...) </span></em></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Y Richi "Matafuego" Pantuzzo como: “Richi "Matafuego" Pantuzzo"</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Chancho... vas a sufrir...</span></em></span></span></p><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Imperdible… no falten!</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">2.-</span></span></b><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Presentamos a: </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">La Consecuencia</span></b><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> de la Ciencia Ficcion</span></b></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Es un trio conformado por musicos pentatónicos, recientemente emancipados de bandas raras que merodeaban el under local. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Ellos son </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Ignacio Camueira</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> (en guitarra y voz) y </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Mario Gonzalez </span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(en bateria), ambos ex-miembros de "Los Niños Perdidos", y </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Jean Paul Gambarotto</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> (en el bajo), ex-miembro de "El Ejercito de las Tinieblas". </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span></div></div><p class="EC_EC_gmail_quote" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; "><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">3.- </span></span></b><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Serie: Homenajes en vida! Hoy: “</span><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Richi “Matafuego” Pantuzzo</span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">”. Incluye anécdotas, poemas, desnudos, y descorches varios de tintos a lo largo de la noche... </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(lo acompañan David en guitarra, y Urrus en vientos) </span></em></span></span></p><p class="EC_EC_gmail_quote" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; "><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span style="font-family:Verdana;"><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">4.-</span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> El flanco tambaleante de la poesía,</span></span></span><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> queda cubierto/protegido con la presencia de:</span><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Analía Pinto</span></span></strong></span></p><span style="line-height: normal; font-size:100%;"><span style=" ;font-family:Verdana;"><b style="font-weight: bold; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Mini-bío: ANALÍA PINTO </span></span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Poeta, escritora, correctora, periodista cultural de a ratos, blogger y estudiante de la carrera de Letras en la Universidad Nacional de La Plata. Editó y dirigió el boletín literario </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">La Granda Milito</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">, distribuido por e-mail a más de 500 suscriptores entre 2003 y 2006. Publicó en diversas antologías de poesía, en revistas y sitios de Internet como El Interpretador, Axolotl, Letralia, Al Margen, Adamar, Fin y Los Nóveles. Participó en la redacción y confección del Diccionario de Autores Argentinos (2007), proyecto cultural patrocinado por Petrobras Energía S.A. Obtuvo numerosas menciones en concursos literarios, de las que se destaca el Primer Premio en el Quinto Concurso Internacional de Cuento y Poesía “Hespérides”, origen de su primer libro de poemas, </span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Peaches en Regalia</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> (Hespérides, La Plata, 2008). Actualmente se desempeña como referencista del SeDiCI (Servicio de Difusión de la Creación Intelectual) de la UNLP, es colaboradora free-lance en la agencia de noticias independiente ANSud, coordina (junto con los poetas Adrián Bet, Karina Sacerdote y Carlos Roldán) el ciclo de poesía "</span><b style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Vientos Contrarios</span></b><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">", y concurre al Taller de Corte y Corrección del escritor Marcelo di Marco.</span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><br /></span><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">mi cuerpo aún baila</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">-mudo-</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">empuña en sus manos lo que quedó</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">lo revolea</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">espolea aún más su curvatura con el roce del pelo</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">expulsa</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">expone grita alza llama</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">y huye después</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">sorprendido</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">atónito por los recuerdos que lo sitiaron de nuevo</span></span></i></p><p align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: center; "><i><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">sin su consentimiento</span></span></i></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;"><span style="font-family:Verdana;"><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">5.- </span></span></strong></span></span><span style="font-family:Verdana;"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Y nuevamente la música de: </span><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Santiago</span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">"mi negro"</span></em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span><span style="line-height: normal; "><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Araya</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(+</span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Osky</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> en bajo)</span></em></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> y </span><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Juana Chang</span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">... ginebreros-base, hermanos que vuelven de la noche de los tiempos...</span></span></span></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1.35em; margin-left: 0px; text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><span style="font-family:Verdana;"></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span></p><span style=" ;font-family:Verdana;"><span style=" ;font-family:Verdana;"><div align="center"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"></span> </span></div><div style="text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Hacen </span><strong style="font-weight: bold; "><span style="line-height: normal; font-family:arial black,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">M.G.</span></span></strong></span></div><div style="text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Ficha técnica.</span></span></div><div style="text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Des-Conducción: </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">H.Urruspuru</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(el poeta más triste del mundo) </span></em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">& </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Sr.</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Erker</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> </span><em><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">(poeta verdulero-swinger)</span></em></span></div><div style="text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Conducción Musical: </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Berni y la Burundanguen Blues Band</span></strong></span></div><div style="text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Asisten, las guitarras veloces y aflamencadas de </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Adrián </span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">y</span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"> Krosty</span></strong><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">.</span></span></div><div style="text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Segunda línea: </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Anselmo Maciel, Toto del Abasto, Zenón el Andino.</span></strong></span></div><div style="text-align: left; "><span style="font-family:Verdana;font-size:10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Tercera gloriosa línea: </span><strong style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">Pato - Alba - Lucila - Cony</span></strong></span></div></span></span></span></span></div></div></div></span></div>Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-56658695334020584722009-07-10T23:31:00.004-03:002015-08-22T13:59:03.819-03:00Lean y aprendan, con Joan Margarit<div style="text-align: justify;">
Las palabras que siguen, extraídas de <a href="http://www.publico.es/culturas/217624/poeta/decisiones/graves">una nota</a> sobre el poeta catalán Joan Margarit, tienen, a mi entender, no sólo gran sensatez sino una gran enseñanza. Por eso, lean y aprendan:</div>
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<span style="color: #351c75;"><div style="text-align: justify;">
El Premio Nacional de Poesía 2008 acaba de publicar Nuevas cartas a un joven poeta (Barril & Barral, Proa, en catalán). Un volumen no apto para los que esperen encontrar el aliento necesario para convertirse en poetas. "La poesía no regala nada. Los poemas malos son residuos, ensucian el mundo y no son ni inocuos. Ser poeta es una decisión muy grave, muchos se la toman a coña porque son jóvenes, pero luego ves a hombres que pasan de los 50, amargados y cascados que llevan toda la vida escribiendo malos poemas. Si decides ser poeta, tienes que ir a por todas", argumenta el maestro.</div>
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A los que quieren penetrar en el laberinto de los versos les brinda dos recomendaciones: conocer a los clásicos y copiar muchos poemas a mano. En su caso, los de Neruda fueron una obsesión. "Fue el vicio de mi juventud, pero Neruda hizo mucho daño... El poeta debe entrar en los maestros pero también debe saber salir, como en los temas amorosos. Querer mucho una cosa es querer una repetición. Enamorarse es la esperanza de que tú y yo hagamos algo repetidamente sin cansarnos. Sin la repetición, el acto amoroso no existe. Y eso es lo que pasa con la poesía. Neruda es un gran seductor, y si te enamoras de un seductor lo pasas fatal. Neruda es un río de posibilidades y no me liberé de él hasta que le encontré el punto flaco", dice antes de un breve silencio para tomar aire.</div>
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"Neruda tuvo una hija discapacitada. En 1936, cuando estalló la guerra, aprovechó para mandar a Holanda a su mujer y a la niña. Lo hizo porque estaba liado con Delia del Carril, la pintora argentina. Y ahí me dije: Joan, esto no funciona. Un hombre que no se ha dejado ni las papeleras, que ha hablado de Stalin y ha escrito odas a todo, ¿no se acordó de esa niña?. Esa es la grieta. Después de Neruda, ningún otro seductor me hizo sufrir", confiesa risueño. Así es Margarit, capaz de desvelar el misterio del amor a la vez que desarma a Pablo Neruda.</div>
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Si algo me hacía falta para que Neruda terminara de caerme antipático era enterarme de algo así. Concedo en que ha escrito un puñado bastante interesante de versos para recordar y hasta algunos poemas muy buenos, pero en general me parece un poeta bastante limitado y el fanatismo que produce en la gente que no escribe poesía se me hace tan sospechoso como el que le profesan al finado Benedetti...</div>
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Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-45402840423922657362009-05-31T19:49:00.006-03:002009-05-31T20:03:08.516-03:00Una buena noticia en este domingo fríooooo<div align="justify">Acabo de enterarme de que un poemilla mío ha obtenido la Mención de Honor en el <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">II Concurso de Poesía y Cuento Breve 2009</span> del Grupo de Escritores de los Malos Ayres. <a href="http://grupodeescritoresdelosmalosayres.blogspot.com/2009/05/resultados-del-ii-concurso-de-poesia-y.html">Aquí </a>pueden ver los resultados completos y <a href="http://matrizdepoemas.blogspot.com/2009/05/un-poema-premiado.html">aquí </a>el poema premiado. </div>Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-72257950939053076492009-05-22T22:55:00.002-03:002015-08-22T14:01:24.352-03:00La verdad de la milanesa<div style="text-align: justify;">
Después del aluvión Benedetti (he <a href="http://www.elsindicatodelmonodegollado.com/2009/05/obituario-benedetti-el-peor-poeta-del.html">aquí </a>alguien que tuvo todavía más pelotas que yo -que sólo tengo ovarios- para decir las cosas como son), de recibir en Facebook incontables mensajes con fragmentos de sus poemas, con videos, con saludos, con lloros y felicitaciones mutuas entre todas sus viudas, vuelvo a mi prédica habitual. </div>
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Esta vez, otro poeta español viene al rescate. <b><span style="color: #351c75;">Luis Antonio de Villena</span></b>, posiblemente un <i>inconnú </i>en estas pampas, da en el clavo, en mi opinión, en las siguientes declaraciones: </div>
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<span style="color: #351c75;"><div style="text-align: justify;">
Poetas hay muchos, pero pocos buenos. La poesía es el género más fácil de hacer, pero el más difícil de hacer bien. Una persona que durante treinta días escribe cada noche sus angustias, en un mes ya tiene un libro. Obviamente, será un libro muy malo, porque son llantinas del corazón. Sin embargo, un novelista, aunque sea muy malo, tiene que rellenar 250 páginas. Una novela cuesta mucho trabajo hacerla. Un libro de poesía mala se hace en treinta días.</div>
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A mí antes, cuando era malo, porque ahora soy más bueno, me dejaban libros con frases como: "Anoche yo sufrí desesperadamente, monstruos convulsos rondaban mi cama". Yo los llamo poemas de mala noche. En lugar de escribir poesía, esta gente tendría que tomarse una aspirina. En España, por ejemplo, un premio de poesía no significa nada. Significa que la editorial edita el libro. Estaría bien que al poeta que empieza le pusieran más dificultades. Si a un concurso de poesía se presentan cien títulos, a uno de novela se presentan doce. No obstante, hacer un libro de poesía bueno es más difícil que hacer una buena novela. Un mal libro de poesía lo hace hasta una portera, con todos mis respetos. Lo hace cualquiera.</div>
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Y mucha razón tiene también quien cita primero esta nota (<a href="http://www.laopiniondemurcia.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2008093000_12_128785__Cultura-y-Sociedad-libro-poesia-hace-cualquiera-hasta-portera">aquí</a> la pueden leer completa), el venezolano Jorge Gómez Jiménez, en su excelente blog <a href="http://jorgeletralia.blogsome.com/2008/09/30/dificultades/">Letralia </a>al aseverar que hay una verdadera repulsa al trabajo e incluso a la mera idea de que escribir es un esfuerzo, es un trabajo incluso físico, que implica un desgaste y una concentración mental muy grandes y que no basta con poner dos o tres pavadas cortadas como un verso para, mágicamente, obtener un poema.</div>
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Que hay malos novelistas no es ninguna novedad, pero lo que realmente abunda son los malos poetas. No sólo de la mano de Benedetti (o, mejor dicho, de su imagen mediática como prototipo del "poeta") y otros por el estilo, sino apoyados en la falsa idea de que como la poesía es breve, "naturalmente" debe ser más fácil escribirla... Una idea tan peregrina como ésa sólo puede concebirse en la mente de los simples, de los ignaros, de los que nunca han usado más de tres neuronas en una misma sinapsis. Cualquiera que haya leído un poco sabe que es mucho más díficil lograr un poema más o menos pasable (no digamos ya bueno) que una prosa regular. </div>
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Prosa regular se logra sin ningún esfuerzo: poesía mala, de la peor, con menos esfuerzo aún. Y como vivimos en una sociedad que premia SIEMPRE la ley del menor esfuerzo, que incluso incentiva el ideologema del batacazo, del salvarse de cualquier manera que NO implique el trabajo rudo y constante, que todo el tiempo ofrece salidas fáciles para toda clase de problemas y situaciones, resulta bastante natural que los poetas malos florezcan como hongos después de la lluvia (puta, qué lugar común acabo de mandarme, sepan disculpar, no es una noche muy "inspirada", ja ja). Ni hablar si a esto le sumamos la facilidad con que hoy día puede accederse a un medio de comunicación masiva sin pasar por ningún filtro o instancia mediadora antes. Ya vemos que cualquier hijo de vecino, una servidora incluida, tiene su blog, su paginita web, su perfil de Facebook, etc. </div>
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Y a todo esto, yo siempre me pregunto, ¿y la poesía dónde está? ¿Dónde queda la poesía después de todo esto? ¿A dónde vamos a llegar si los poetas malos se leen y festejan entre ellos y los más o menos buenos nos ignoramos cortésmente unos a otros? ¿Dónde nos puede llevar este egoísmo, esta auténtica competencia desleal? Flaco favor le hacemos a las letras y a su verdadera difusión como vehículo de expansión y conocimiento (por ende de libertad) si seguimos ombligueándonos tan alegremente...</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-89098116601063144862009-05-17T20:15:00.004-03:002009-05-17T20:31:46.818-03:00Un bastión de los poeñoños</div><div align="justify">Me entero por FB, una vez más, que hoy falleció <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Mario Benedetti</span>. Ahórrenme ponerle links y demás, porque es harto conocido y porque la web debe estar hoy inundada de ellos. Benedetti no es santo de mi devoción. Lo he leído, no vayan a creer. Su libro de haikus, por ejemplo, me parece algo de lo más bello. Pero en general no me gusta porque es el paradigma de lo cursi. De lo remanido. De lo ochentamil veces visto. De, justamente, lo que intento combatir en estas y otras tantas páginas. <div>Nunca leí un verso suyo que me iluminara, me cambiara la vida o me arrojara a una nueva comprensión de las cosas o del mundo. Es un poeta de los que bien podrían llamarse "reproductores", siguiendo la terminología althusseriana (o una deformación de ella). Es un poeta que <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">reproduce </span>y no <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">RECREA </span>la realidad. No dice nada que no sepamos, no sorprende, no estimula. Por eso gusta tanto a los ñoños. No conozco un solo poeñoño que no se encandile, admire, desmaye y orine por Benedetti. Es, justamente, el paladín que justifica todos sus desvaríos. Es el poeta que los confirma en su hacer, mediante el siguiente silogismo: "Si Benedetti lo hace y es famoso y reconocido, ¿por qué no iba a hacerlo yo?". </div><div>Desde luego, afirmar semejante cosa no me va a ganar amigos, más bien todo lo contrario, pero no me importa. Ésta es mi tribuna de opinión y estoy autorizada a decir lo que me plazca, que para algo es mi blog y punto. Si alguien disiente, que comente y ofrezca pruebas contundentes de que Benedetti no es un poeta mediocre, de segunda línea, tanto en Uruguay como en el resto de la cultura hispana. Que sea muy leído y muy vendido no significa que sea bueno (una cosa que los poeñoños deberían aprender a no confundir es la literatura con la sociología de la literatura). Otros poetas uruguayos le pasan el trapo sin el menor esfuerzo. La propia Idea, entre ellos. </div><div>Lo malo del caso, en mi opinión, no es la poesía en sí de Benedetti, porque eso en última instancia es algo que afecta -o no- a la subjetividad de cada cual y listo, si no <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">la imagen de poeta</span> (una cuestión de sociología de la literatura, insisto) que se construyó mediáticamente a partir de ella. ¿Qué quiero decir con esto? Que basta decirle a alguien que no es "del palo", por así decirlo, que uno es poeta para que inmediatamente pregunte "ah... ¿te gusta Benedetti? ¡a mí me encanta...!" (otro tanto pasa con Neruda, pero Neruda al menos tuvo etapas de buena poesía o de poesía salvable cuando menos). ¿Y cómo explicarle a esta persona que uno detesta a Benedetti porque justamente encarna todo lo contrario de lo que uno cree que debe ser un poeta? Se complica bastante. En cuanto se le responde que "la verdad mucho no me gusta..." uno comienza a ser mirado como el bicho raro que sin dudas es y probablemente ya no le dirijan más la palabra. Más que nunca, entonces, se recuerdan los versos inmortales de Baudelaire, aquellos que comparaban al Poeta con el albatros, ese rey de los mares que en la tierra no podía caminar...</div>Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-91267314947991347742009-05-14T22:55:00.002-03:002015-08-22T14:05:50.991-03:00Para qué se escribe<div style="text-align: justify;">
Tendría que estar escribiendo en <a href="http://abisalfauna.blogspot.com/">Fauna Abisal</a> puesto que hoy es jueves pero sobre la marcha, as ussual, he cambiado de opinión y aquí estoy. En rigor de verdad pensaba publicar esto mismo en Fauna pero a poco de comenzar a escribir mentalmente lo que a continuación transformaré en <i>bytes </i>me di cuenta de que éste era su lugar, que es el lugar de la poesía y del pensamiento. </div>
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Pensaba, pues, para qué se escribe. Y mi respuesta es para saber qué pienso. En esto me apoyo en una frase que siempre cito del poeta W. H. Auden: "¿Cómo voy a saber lo que pienso si antes no lo escribo?" (cito de memoria, el instituto real puede diferir del de la foto). Mi respuesta entonces es: escribo para saber qué me pasa, qué pasa con lo que me rodea, qué pasa con el mundo. Escribo porque no tengo las cosas claras ni resueltas (es la misma razón por la cual me psicoanalizo). Escribo para despejar la bruma que crece a nuestro alrededor incesantemente, bruma fabricada por la propia opacidad de las cosas, pero también por los designios de la "sociedad", la "cultura", los "medios" y la "civilización", entre otros creadores varios de brumas existenciales. Escribo para comprender por qué he actuado de un modo tal y no de un tal otro, por qué hice o dejé de hacer esto o aquello, por qué me arrepentí o no de algunas cosas, por qué di pasos que no quería dar y sí di aquellos que sabía que no tenía que dar. Escribo para aclarar, para despejar, para abrir un tajo en el cielo de la memoria y ver qué se cuela por allí. </div>
<div style="text-align: justify;">
Yo, la verdad, no tengo nada claro. Sobre todo en lo que se refiere a mi propia circunstancia. Menos aún, desde luego, con respecto a las circunstancias ajenas. Veo todo (tal como sucede con mi miopía) fuzzy. Las únicas dos o tres cosas que tengo más o menos claras son las que se vinculan a la escritura, a la literatura y su práctica en todas sus formas. Son las mismas que me permiten atreverme a escribir en estos lugares, a desplazarme por este mar de mediocridad y bajeza (con auspiciosos y novedosos picos de originalidad y creatividad, gracias a todos los dioses, también es justo reconocerlo) que es la web. Son las mismas cosas que me hacen pensar y reafirmar, y por eso este post correspondía que fuera escrito y publicado acá, que la escritura entendida como un acto literario y no como un acto meramente terapéutico, no es para hobbystas de fin de semana. Sobre todo la poesía, que es lo que aquí me compete. </div>
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La poesía, ese lujo inefable del hombre que puede sustraerse a todo para empezar a verlo como el niño que nunca ha dejado de ser, no es para escritores de cabotaje, para señoras que toman el té con masitas o para tangueros trasnochados que no saben hablar de otra cosa que del obelisco y de la minusa que se les fue. La poesía es algo más, es algo que trasciende la mera anécdota, el estúpido racconto de mis triviales estados de ánimo, la enésima pelea con el amor de mi vida o la enumeración caótica de cuanta cosa se me pasa por la cabeza ahora mismo. La poesía es un acto filosófico por el cual el sujeto puede llegar al autoconocimiento para luego compartirlo con sus semejantes. O, mejor, en palabras de Santiago Kovadloff: </div>
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<span style="color: #351c75;">"La poesía preserva una característica de la subjetividad: su carácter inconcluso. Ser sujeto es ser inconcluso, es no poder darse como completud, como un todo acabado, consumado. Y lo que la subjetividad tiene de inconcluso es lo que el individuo tiene de poético. En ese sentido, me parece que se escribe para sostener ante los ojos del lector la experiencia de una subjetividad que se niega a quedar inscripta en el territorio de lo enteramente discernible, en el territorio de lo acabado, de lo inequívoco. Existe una actitud cotidiana que tiende a instalar todo lo real en el campo de los significados, y acaso lo real exceda el campo de los significados; acaso lo real -como enseñan la filosofía, la teología y el psicoanálisis- es significante sin significado, si por significado entendemos lo que está completamente aclarado, lo que está completamente discernido. En tal línea de pensamiento, la poesía pone en escena, verbalmente hablando, la inviabilidad de esa experiencia de la subjetividad que pretende quedar encerrada exclusivamente en el campo del significado."</span></div>
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Es por eso que desde el taller al que concurro (y lo anterior fue extraído de uno de los reportajes de <a href="http://abisalfauna.blogspot.com/2009/05/versea-tranquilo-con-mi-maestro.html">Hacer el verso</a>) se combate, con todas las armas disponibles, al lugar común, la cursilería y la ramplonería. ¿De qué sirve un poema cuyo autor haya tenido la originalísima idea de afirmar en uno de sus versos que el cielo es azul? Todos sabemos que el cielo es azul y estamos más o menos de acuerdo con ello (incluso los daltónicos). No nos dice nada que no sepamos, porque basta con mirar hacia arriba para comprobarlo o, si no nos fuera posible hacer eso, recordar una foto, una película, un sueño... (¿pero en qué sueño un cielo va a ser azul? sólo en el de una persona sin la menor pizca de imaginación). No necesitamos que un poema nos venga a decir lo que ya sabemos. Necesitamos que nos revele aquello que aún no hemos descubierto, sea por nuestra propia impericia o porque aún no nos habíamos detenido a pensar en ello. Si en cambio el poema dijera que el cielo semejaba un matadero o que las nubes se desplazaban por él como majestuosos transatlánticos, ya habremos empezado con la maravillosa permutación poética, con la transformación, la comparación, la metáfora y todos los demás artilugios de que disponemos para mostrarles a los otros cómo nosotros, sujetos inacabados, confusos, hastiados, inconclusos, vemos las cosas y en ese, nuestro ver las cosas, otros podrán identificarse y empezar a pensar a su vez cómo las ven ellos. Es decir, que la poesía es una de las formas que adquiere el conocimiento y por eso ha sido perseguida y combatida desde Platón en adelante. </div>
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Se escribe, en mi opinión, para dar testimonio de nuestro propio e ínsito mundo, con el vivo deseo de que sirva para el conocimiento y deleite de los otros.</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-64651851384450983882009-05-10T17:40:00.003-03:002009-05-10T18:00:42.601-03:00Sobredosis de poesía<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ1J64ByEJFuwogZN_tgiTOGmNiuv6YwGG5rQ3aKhnmQQfPsJeuur58h9GRYR-LJ_hIXdPOx_Z3DF_TC8R7RBXveyYrl3EXudxCFeVRbHyOk05LIdh88OBcpGLc711r_ptZNvUEhQfyDQ/s1600-h/Imagen033.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ1J64ByEJFuwogZN_tgiTOGmNiuv6YwGG5rQ3aKhnmQQfPsJeuur58h9GRYR-LJ_hIXdPOx_Z3DF_TC8R7RBXveyYrl3EXudxCFeVRbHyOk05LIdh88OBcpGLc711r_ptZNvUEhQfyDQ/s320/Imagen033.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334303110558736002" /></a><div style="text-align: justify;">En el último mes participé en varios eventos poéticos (dos fechas de "Vientos Contrarios", ciclo en el cual ahora también participo en la coordinación, el ciclo "Bendita Erato" y "Reunión de Voces") y he sufrido una especie de "sobredosis" de poesía, de poesía leída en voz alta / recitada / declamada / actuada / llorada, según el caso. <br /></div><div style="text-align: justify;">Esta sobredosis no ha operado aún, creo, efectos benéficos, aunque tampoco perniciosos. Mejor dicho, quizá el efecto benéfico ha sido comprobar que un poema debe sostenerse tanto en la lectura en voz alta como también (y quizá primordialmente) en el papel, en la lectura silenciosa y recogida del otro. Uno, como poeta, puede declamarlo, actuarlo, ponerle entonaciones dignas de Oscar Casco y hasta cantarlo con la voz sensual y mimosa de Orleya si quiere, pero si después ese mismo poema no se banca la lectura silenciosa, es decir, si en el papel no dice nada, no tendrá ningún sentido tanto andamiaje oral en vano. Por mi parte, procuro que esto no me suceda, pero no sé si lo he logrado. </div><div style="text-align: justify;">Lo que sí he notado es que, ¡nuevamente!, mi gusto poético choca con el de la mayoría. En el encuentro de poetas "Reunión de Voces" se realizó un mini certamen entre los asistentes y un jurado especial eligió a 9 finalistas, entre quienes los escritores acreditados debíamos elegir al ganador. Pues bien: de los 9 elegidos, en mi opinión sólo dos tenían el suficiente vuelo poético, calidad y originalidad como para merecer una distinción y entre ellos dos uno realmente (Jonatan Márquez) merecía llevarse, insisto, en mi opinión, todas las palmas posibles, no sólo por sus excelentes poemas sino por su juventud (si con apenas 20 años, o quizás menos, escribe así, le auguro un gran porvenir). El resto de los finalistas no hacía más que repetir distintas fórmulas ya gastadas de tan usadas, caer en los típicos, previsibles, aburridos y remanidos lugares comunes en los que caen los poetas en ciernes, en formación e incluso los más avezados (pero aunque así sea se tiene al menos la esperanza de que los más avezados se den cuenta y corrijan rápidamente el rumbo) y previsiblemente también, no fue Márquez el ganador (aunque obtuvo, a Dios gracias, el segundo lugar). Quien ganó fue un poeta ecuatoriano dueño de una verborrágica cultalatiniparla, muy oscura y muy hermética donde alguna que otra metáfora interesante se perdía en un mar de palabras rimbombantes, exculcadas de los más profundos abismos del diccionario de la Real Academia Española. </div><div style="text-align: justify;">¿Y eso es poesía? me pregunto yo con un dejo de tristeza. ¿Una suma de palabras, palabrejas, palabros y palabrotas -no por su carácter de exabruptos sino por su temible desuso? ¿Una maraña de versos incomprensibles, donde lo que finalmente queda es nada? ¿Eso merece ganar y no merece ganar una verdadera voz joven, original, diferente, con poemas de esos a los que uno no puede permanecer indiferente porque con su sencillez, su lucidez, su música y calidad nos dicen algo? ¿No merece ganar aquel que con apenas veinte años ya pisa firme en el resbaloso terreno de la poesía? Y aclaro que no me desagradan los palabros y los términos desusados en un poema. Todo lo contrario. Uso mucho de ellos. Pero procuro que sea en una medida apropiada y que tengan un peso específico y necesario para el poema. De nada sirve amontonar palabras, por más hermosas que suenen o más raras que sean, si lo que se va a terminar diciendo es nada. Un poema siempre dice algo, <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">siempre nos dice</span>, nos recuerda que no somos máquinas entrenadas para trabajar, comer y dormir sino que somos seres humanos y estamos para cosas mucho más elevadas y trascendentes en este mundo. Un poema, por último, es un organismo vivo, no un Frankestein mutilado de palabras rejuntadas aquí y allá.</div>Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-23679812461712600102009-04-29T21:41:00.002-03:002009-04-29T21:48:00.773-03:00Tan sólo una pregunta<div style="text-align: justify;">¿Es lícito emocionarse ante la propia poesía? ¿Está bien, está bueno, <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; ">así debe ser</span>?<br /></div><div style="text-align: justify;">¿Es porque se logró, entonces, rescatar la esencia de la emoción y transformarla en un acto poético que se desenvuelve de nuevo hacia el otro, que en este caso es uno mismo, que vivió y padeció y sabe de esa particular emoción?</div><div style="text-align: justify;">Pero ¿y los otros? ¿Se emocionarán también?</div><div style="text-align: justify;">Mi diablillo rebelde me susurra <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">¡y qué te importa lo que les pase a los demás con tu poesía! </span>Pero yo sé que importa: de otro modo, nada de esto tendría sentido. No se escribe para uno aunque uno sea el origen de toda escritura. Siempre somos uno. Los demás son un espejismo que creamos nosotros mismos. Existen sin nuestra intervención, sienten, viven, se desenvuelven lo queramos o no. Están en un más allá imposible de alcanzar y debemos conformarnos con rozarlos, a veces, con la pálida excusa del amor. Pero lo cierto es que solos nacemos, solos vivimos, solos moriremos. </div><div style="text-align: justify;">Por eso vuelvo a mi pregunta inicial: ¿es lícito emocionarse ante la propia poesía como si fuera ajena?</div>Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-18686612584185699192009-04-28T18:34:00.003-03:002015-08-22T14:10:43.080-03:00Idea, se fue Idea<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglioy91A4OFxNvo3N1NShPspzS7AwVUsJgflSSnJWJ8A8ZyyRs4ilK-nTmb9sdZb7Rx3yU13mSOitLS9tVNeEhKBEXqAoadutTbKutY13YfaFwTce-NusY83ff-_Nbb0LEGwHQDg8rV30/s1600-h/Idea+Vilari%C3%B1o.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329871246871763458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglioy91A4OFxNvo3N1NShPspzS7AwVUsJgflSSnJWJ8A8ZyyRs4ilK-nTmb9sdZb7Rx3yU13mSOitLS9tVNeEhKBEXqAoadutTbKutY13YfaFwTce-NusY83ff-_Nbb0LEGwHQDg8rV30/s320/Idea+Vilari%C3%B1o.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 221px; margin: 0 10px 10px 0; width: 186px;" /></a><br />
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Imposible permanecer en silencio. Hoy ha muerto Idea Vilariño, una de mis poetas favoritas. Uruguaya, nacida en el seno de una familia de tendencias opuestas (padre anarquista y madre católica), maestra, crítica literaria, hermosísima mujer y amante del novelista Juan Carlos Onetti, Idea Vilariño significa mucho para esto que yo siempre llamo mi "praxis poética". Lo que traducido al lenguaje coloquial quiere decir para mi forma de hacer poesía pero también para mi forma de entender la poesía. </div>
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Sus poemas son breves y desgarradores. El más famoso de todos ("Si muriera esta noche") hoy debe haber sido citado hasta el cansancio en los medios y yo también me sumaré a ellos, pero no aquí sino <a href="http://matrizdepoemas.blogspot.com/">aquí</a>, donde corresponde. No abusó del lirismo ni de la efusión romántica si bien caminó siempre en ese delicado borde. Sus versos son tristes, pero con una tristeza que los aleja de toda banalidad, de toda posible confusión con la sentimentalidad ñoña que tanto detesto. </div>
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La conocí hace ya muchos años, gracias a una antología del maravilloso CEAL. Me sorprendió. Más aún: me fulminó. Creo que es precisamente esa una de las cualidades cardinales que cualquier poesía-poema-poeta deben tener: fulminar al lector para inmediatamente hacerlo renacer otro, distinto, renovado, nuevo, acaso mejor. Es un morir para seguir viviendo. Su poesía quedó incrustada en mi memoria y cuando tuve acceso a una PC y luego a Internet comencé a coleccionar poemas y notas sobre ella.</div>
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Así fue como me enteré de sus tormentosos amores con Onetti y de que ese poema tan maravilloso (y muchos otros) le estaba dedicado. Fue ese amor (im)posible el que la volvió, a mis ojos, aún más admirable y señera, en tanto me hacía sentir tan identificada con mi siempre (im)posible amor por un músico del que aquí no he hablado pero sí lo he hecho <a href="http://curvasydesvios.blogspot.com/">aquí</a>. Un músico que siempre vuelve a mí, como el mar. Con quien también vivimos separaciones, lejanías, peligrosas cercanías, difusas indiferencias, escenas dignas de una película de Almodóvar, gritos, reconciliaciones, furias, celos y que, como digo, siempre vuelve. Siempre volvemos. Hemos vuelto hace muy poco, distintos ya, pero unidos aún por un débil hilillo conductor que siempre, para bien o para mal, retoña.</div>
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Por eso quiero compartirles aquí, además de algunos links de interés, un fragmento de una nota donde Idea habla sobre su relación pasional con otro artista, acaso -no, definitivamente- la única relación posible para otro artista (porque como dice Julia Cameron, "los artistas aman a otros artistas"... ¡y así es!): </div>
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<br /></div>
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<span style="color: #351c75;">Pero el encuentro definitivo demoraría algunos meses más. Mientras tanto cultivaron una correspondencia en la que se trataban ridículamente de Usted tomándose algunas licencias: “Pasó el verano y no viniste”, se atrevió a reclamar la Vilariño. De allí a lo inevitable: fueron amantes marcados por explosivas rupturas y reconciliaciones. “Es el último hombre de quien debí enamorarme porque éramos lo más imposible de ligar que había. Nunca entendió el ABC de mi vida, nunca me entendió como ser humano, como persona. Y así teníamos nuestros grandes desencuentros. Si yo hablaba de algo sumamente delicado él me salía con una barbaridad. Decía cosas que me hacían echarlo, imposibles de soportar. Todavía me pregunto por qué aguanté tanto, por qué volví tantas veces. Nos peleábamos y volvíamos a juntarnos, lo echaba, regresaba. Una noche me llamó desesperado para que fuera a verlo. Yo estaba con alguien que me amaba y lo dejé por ir a pasar una noche con él. Y recuerdo que lo único que hicimos fue ponernos de espalda, leyendo un libro él, y yo otro. A la mañana siguiente le agarré la cara y le dije: sos un burro Onetti, sos un perro, sos una bestia. Y me fui”. </span></div>
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<span style="color: #351c75;">Burro, bestia, perro, a Onetti están dedicados todos y cada uno de los poemas de amor que escribió Idea Vilariño.</span></div>
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<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
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<span style="color: #351c75;">“Estás lejos y al sur/ Allí no son las cuatro/ Recostado en tu silla/ apoyado en la mesa del café/ de tu cuarto/ tirado en una cama/ la tuya o la de alguien/ que quisiera borrar/ -estoy pensando en ti no en quienes te buscan/ a tu lado lo mismo que yo quiero-./ Estoy pensando en ti ya hace una hora/tal vez media/no sé./ Cuando la luz se acabe/sabré que son las nueve/estiraré la colcha/me pondré el traje negro/y me pasaré el peine./ Iré a cenar/ es claro”</span></div>
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<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
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<span style="color: #351c75;">Relación definitivamente signada por el deseo, las aristas que pudieron o no construir aterrizaban en el sexo. A días y noches de encierro, sucedían meses sin saber nada uno del otro. Se mandaban al demonio una y otra vez. Un día —años después (1961)— las cosas fueron demasiado lejos. En esta ocasión la amenaza fue cierta: “Si te vas —alertó el escritor— no me encontrarás a tu regreso”. La poetisa tomó las palabras como la amenaza de un loco que no entendía la gravedad de la noticia que acaba de recibir: el asesinato del profesor Arbelio Ramírez (eran los días de la visita del Che Guevara a Montevideo) y la llamada del gremio de profesores (Idea era profesora del liceo Vásquez Acevedo) convocando a una asamblea que no admitía demoras. “Si vas, no me encuentras”, repitió Onetti. Sin tomarse en serio el ultimátum, Idea se dirigió a la reunión: “Pero en cuanto pude me escapé y regresé a casa. Cuando vi la luz prendida pensé que estaba pero cuando abrí la puerta sentí como si me golpearan en el pecho. Había dejado una nota insultándome y diciéndome un montón de barbaridades. Y mis poemas, unos poemas de amor que le había dado, estaban arrugados y tirados a los pies de la cama”. Un nuevo (último) encuentro sucedería en 1974 a raíz del terrible cierre del diario Marcha por la censura del régimen militar. El pretexto de la clausura del diario, al que Onetti estuvo estrechamente vinculado, fue la publicación del cuento ganador de un concurso en el cual fue jurado y en el que los militares leyeron un complot contra la dictadura. Onetti fue confinado a tres meses de cárcel y tratado poco menos que como un enajenado mental. A la salida de ese infierno recibió la visita de su antigua amante quien evocó el reencuentro en un texto que cedió para el libro de Gilio y Domínguez: “Quedamos solos y callados. Callados. Pero yo no soy como entonces; algo aprendí; algo me enseñó el recuerdo; siempre sentí no haber tenido más madurez para tratarlo entonces. O es la diferencia entre estar y no estar enamorada. Nos moriremos sin aprender a hablarnos, pregunté. Siempre nos costó, dijo. Te acordás de aquella vez que llegaste, después de tanto tiempo y estuvimos veinte, treinta minutos sin hablar, sentados, yo en la cama y tú en la silla. Me inhibiste siempre en todo. Sí, dijo. Tu también, dije. Una vez me dijiste que no podías comer ni hacer el amor ni... conmigo. Sí, dijo. Y me miraba por momentos; por momentos volcaba la cabeza; se mordía el labio superior, con una expresión de impotencia, de desesperación. Así que yo no sé lo que es el amor. Vos sufrías de amnesia, evidentemente. La primera vez que entré a tu sala del Museo quedé loco por vos. Nunca entendí lo que me pasaba; pero estaba loco por vos. Nunca me lo dijiste. Nunca entendí aquel deseo de posesión, aquel afán dominador. (Yo no recordaba nada parecido). No te dejaba ir a clase (es cierto). No podía soportarlo. Y no se trataba de deseo; si no, no sentiría esta horrible ternura que siento por vos, escribió.</span></div>
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<br /></div>
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<a href="http://www.onetti.net/es/descripciones/pantin">Aquí</a>, la nota anterior completa</div>
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<a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/Muere/poeta/uruguaya/Idea/Vilarino/elpepucul/20090428elpepucul_4/Tes">Aquí</a>, la noticia de su muerte en <i>El País</i>.</div>
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<a href="http://amediavoz.com/vilarino.htm">Aquí</a>, poemas suyos.</div>
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<a href="http://www.ucm.es/info/especulo/numero34/ideavila.html">Aquí</a>, un artículo crítico de la revista madrileña <i>Espéculo</i>.</div>
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<br /></div>
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Y aquí mi pena y mis respetos ante su partida.</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-54047512881944218512009-04-06T23:06:00.003-03:002015-08-22T14:12:25.262-03:00Esplendor<div style="text-align: justify;">
¿Cuántas palabras -en promedio- usará un buen poeta a lo largo de su escritura poética? ¿Será mejor poeta cuantas más use? ¿Logrará mayor concisión y precisión cuantas más palabras de su propio idioma -y de otros- conozca? Apuesto a que sí. </div>
<div style="text-align: justify;">
Los poeñoños no deben usar más de cien palabras promedio, como mucho, llevándose las palmas, desde luego, la palabra "azul", seguida de cerca, quizá, por la palabra "libertad" y otros sustantivos semejantes. Nuestro bellísimo e incomparable idioma castellano (y no "español", como dicen muchos por allí) consta de más de 280.000 palabras. Sí, han leído bien. Más de doscientas mil palabras están a nuestra entera y absoluta disposición a la hora de escribir poesía. </div>
<div style="text-align: justify;">
Leo <a href="http://www.gaceta.es/12-12-2008+100_000_palabras_que_dieron_esplendor_al_castellano,noticia_1img,10,12,41346">aquí</a> que</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">"Se calcula que el español medio en su vida cotidiana utiliza unas 300 palabras; 500, si es culto, aunque conozca muchas más. Un novelista bueno utiliza 3.000. Cervantes usó 8.000. El Diccionario de la Lengua Española contiene unas 283.000 palabras. El Diccionario Esencial de la Lengua Española —que salió hace dos años e incluye sólo los términos que son comunes a todos los países— tiene 50.000. En el Diccionario del Estudiante hay 30.000. Y en el llamado banco del español hay archivadas cerca de un millón y medio de palabras y frases. Con ese registro general de los vocablos en español desde el año 1500 hasta ahora se confeccionará el Diccionario Histórico de la Lengua Española, cuya elaboración llevará unos 20 años. Todas las palabras estarán allí." </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿No es fascinante saber que hay tamaña cantidad de palabras a nuestra disposición? ¿Que el mundo puede ser nombrado y renombrado una y otra vez, a nuestro entero gusto? ¿No es esta una reafirmación de que la poesía es adánica -también edénica-, de que funda y refunda el mundo cada vez? ¿No es un llamado a la praxis poética inmediata? ¿No es un grito que nos pide que nos pongamos a poemar ya mismo y que nos dejemos de las rimitas usuales y los versitos aburridos y los poemitas llenos de imágenes insulsas, sosas, vistas ya un millón de veces? ¿Qué excusa puede haber para seguir diciendo siempre lo mismo de la misma manera después de saber que hay más de doscientas mil palabras a nuestra disposición? </div>
<div style="text-align: justify;">
Piensen en todos esos colores que aún no hemos usado para dar el matiz exacto de un amanecer o de un ocaso (<i>lila, malvarrosa, magenta, ocre, opalino, carmesí, bermellón, calipso...</i>). Piensen en todas las armas blancas y de fuego que aún no hemos utilizado en nuestros poemas para abrir definitivamente un tajo allí donde sea necesario (<i>faca, facón, cimitarra, sevillana, kriss, culebrina, bombarda, pistoleta, máuser...</i>). Piensen en todas esas plantas y en todos esos árboles que aún no hemos regado en nuestros poemas (<i>maple, chopo, secoya, ciruelo, nogal...</i>).</div>
<div style="text-align: justify;">
Las palabras están ahí y no se mueven. Tampoco se mueren porque caigan en desuso o ya nadie las pronuncie. Si un poeta las usa, todo su esplendor se renueva en ese preciso instante. Y si el lector bufa porque tiene que ir al diccionario para saber qué significa, que no se queje. Los diccionarios nunca hicieron daño a nadie. No son un cementerio ni una mera colección. Son, como querían los griegos, un tesoro viviente encerrado entre dos tapas felizmente rebatibles.</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-3002885778541738382009-03-24T18:57:00.004-03:002009-03-24T19:15:44.692-03:00Siguiendo con el "día de" o los feriados de ocasión<div align="justify">Hoy es un día ideal para los poeñoños. "La realidad" les brinda pasto abundante para sus chorreos emocionales y sentimentales, esta vez con regusto patriótico, reivindicativo y social. Hoy, que debiera ser un día de recogimiento, de silencio, de respeto, de a lo sumo, alguna reflexión más o menos acorde a las circunstancias, encontraréis que todos los blogs de los poetas "sensibles", atentos a lo que pasa "en la calle" (si un poeta está atento a lo que pasa 'en la calle' y no a lo que pasa en su alma su poesía ya está frita) y con "conciencia social", los mismos que adscriben a la deformada tesis de Adorno de que después de Auschwitz no se puede escribir poesía, están llenos de palabras como 'memoria', 'verdad', 'justicia', 'juicio', 'castigo', 'culpables', 'asesinos', 'perdón', y otros tantos colectivos y términos resumidores por el estilo, coronados, desde luego, por las expresiones estrella de estos días: <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">30.000</span> (o treinta mil) y <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">nunca más</span>. Y, más todavía, se llena la web y el mundo Facebook con canciones de León Gieco, de Mercedes Sosa, "Los dinosaurios" de Charly, en fin, de lo mismo de siempre. Y se ponen enlaces a sitios "progre", a medios de izquierda (bueno, o algo así, no creo que exista casi ninguno, pero digamos "barnizados" de izquierda), y se hace mucha alharaca y, como no podía ser de otra manera, en nuestro caso, se cita a los poetas de siempre: <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Gelman </span>y a continuación, los poetas desaparecidos: <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Paco Urondo</span>, <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Roberto Santoro</span>, <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Miguel Ángel Bustos</span>. Y siempre se lo cita, cómo no, a <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Rodolfo Walsh</span>. Yo misma caí en esta trampa el año pasado.<div>¿Y por qué asistimos a este carnaval inverso, a esta celebración sin festejo alguno, a las impepinables marchas a Plaza de Mayo, a la referencia inevitables a las Madres y a las Abuelas, y a la insoportable sobrecarga de asquerosa y deleznable poesía de ocasión, de discursos vacuos y altisonantes, de palabreríos que intentan ocultar la vaciedad del pensamiento general? Simplemente porque "hoy" coincide con un "hoy" de hace treinta y tres años. Como si el inicio del Proceso hubiera significado un verdadero corte en el espacio y el tiempo y lo que antes era rosa y pacífico se volvió negro y macabro. Como si antes del 24 de marzo de 1976 no hubiera habido secuestros, torturas, desapariciones y demás aberraciones. Como si el inicio "oficial" de algo que se venía gestando hacía rato y que muchos alentaron, por omisión o por comisión, fuera motivo suficiente para exponernos a todos a esta contaminación visual e informativa que cada año se vuelve más densa, más rancia y, sobre todo, más aburrida. </div><div>Pero pasa algo peor todavía: se diluyen, se licúan, se fagocitan a sí mismos todos los significados y sentidos que esta fecha pudiera tener en medio de tal profusión de significantes confusos, en medio de tal alienación del discurso. Todo se vuelve exactamente lo mismo y los guardianes de la buena conciencia y los bienpensantes se rasgan las vestiduras cuando alguien manifiesta su descontento o, más aún, su total olvido de qué fecha es esta que tanto revuelo produce y que debería producir, en todo caso, contrición, reflexión, una apertura del paréntesis cotidiano para pensar por qué nos pasó, qué hicimos o no para que nos pasara y qué podemos hacer para que no nos pase de nuevo. </div><div>Pero no. Se prefiere siempre el circo, el más perverso circo del dolor. </div><div align="justify"></div></div>Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-64004507500566849382009-03-22T00:22:00.004-03:002015-08-22T14:14:22.993-03:00El día internacional de lo qué?<div style="text-align: justify;">
Hasta hace apenas 30 minutos en este costado del mundo era el comienzo oficial del otoño y, también, el "Día Internacional de la Poesía". ¿Lo qué? Sí, habéis leído bien, estimados lectores. La poesía también tiene su día, qué tanto. Como la mujer, como el trabajo, como los padres, como San Cayetano y como las secretarias. Leo en un blog vecino que fue </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;">"proclamado por la UNESCO en 2000 "con el fin de que el arte poético no sea considerado un arte en desuso, sino como una herramienta que permite a la sociedad reencontrar y afirmar su identidad".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A ver un momentito, señores de la UNESCO y demás payasos y poeñoños internéticos que aprovechan la volada para invadir las casillas de e-mail con conmovedoras escenas en pps y con conmovedores videos ad hoc y con los infaltables versos de Gabriel Celaya (una vez tituló un poema espectacularmente bien y quedó condenado el resto de su existencia a ser citado por cuanto plumífero hay dando vueltas en el mundo) y con los no menos infaltables idem de Neruda y con toneladas de greenpoetry sazonadas con los más asquerosos y socorridos lugares comunes del universo y aledaños. A ver un poquito: "¿Arte en desuso?", "¿herramienta que permite a la sociedad reencontrar y afirmar su identidad?". Mmm. Lo que más me molesta es "arte en desuso". La otra expresión se puede discutir, se puede reformular, se puede refinar y hasta precisar más. Pero suponer que la poesía es un arte "en desuso" (como una prenda pasada de moda, digamos) y que por eso debe tener un día asignado en el calendario (que en el norteño hemisferio, de donde suelen partir estas craneadas inefables, coincide con la primavera, claro, la estación poética por excelencia) me parece poco menos que risible.</div>
<div style="text-align: justify;">
La poesía no necesita días marcados en el calendario ni momentos prefijados ni instancias predeterminadas por academias o instituciones varias. Necesita poetas. Poetas, no poeñoños. No aficionados, no hobbystas, no versificadores de fin de semana. Necesita mentes pensantes y espíritus sensibles. Necesita del asombro iniciático de los niños y de la sabiduría incontrastable de los viejos. Necesita cabezas abiertas a la sorpresa, a la admiración, al espanto también. Necesita hombres y mujeres dispuestos a renombrar cada cosa, a fundar cada cosa, a otorgarle a cada cosa, a cada ser, su verdadero lugar en el cosmos. Necesita justamente eso, cosmólogos, no meteorólogos ni presentadores del noticiero de mi alma. Necesita manos fuertes, capaces de empuñar la pluma o el teclado hasta sangrar. Necesita cojones y ovarios. Necesita toneladas de meditación hacia el interior de uno mismo, necesita toneladas de más poesía escrita desde lo más hondo de cada ser y no desde lo que ya se ha dicho un millón de veces (el cielo es azul, el sol amarillo, las rosas rojas). Necesita ojos pulverizados por la lectura de otros poetas, necesita poliglotas, necesita sabios comprometidos con todas las áreas del saber y no sólo con la literatura. Sobre todo, no necesita que nadie instaure un día para que los payasos de siempre redoblen sus mamotretos por todo el orbe con la excusa de que "es el día de la poesía, vistesssss" y por eso te encajo ración doble de mis esperpentos. No necesita, más todavía, tener un día que la instaure y sancione como un producto de consumo más y, sobre todo, no necesita ningún día en especial, sino toda la vida. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y, si no, a las pruebas me remito: prefiero celebrar el comienzo del otoño en lugar de un rídiculo "día de", que rebaja la poesía a un mero segmento de mercado, a una chuchería de salón, a un entretenimiento bien visto para ociosos con "inquietudes" y, sobre todo, con "sensibilidad social". Lo que menos necesita la poesía es seres de esa laya intentando alcanzarla. </div>
<div style="text-align: justify;">
Celebro, pues, el otoño, como corresponde, con poesía:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<b><span style="color: #351c75;">VIENTO DE OTOÑO </span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Hemos visto, ¡alegría!, dar el viento </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">gloria final a las hojas doradas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Arder, fundirse el monte en llamaradas </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">crepusculares, trágico y sangriento. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Gira, asciende, enloquece, pensamiento. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Hoy el otoño suelta a sus manadas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">¿No sientes a lo lejos sus pisadas? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Pasan, dejando el campo amarillento. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Por esto, por sentirnos todavía </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">música y viento y hojas, ¡alegría! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Por el dolor que nos tiene cautivos, </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">por la sangre que mana de la herida </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">¡alegría en el nombre de la vida! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">Somos alegres porque estamos vivos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><b>JOSÉ HIERRO </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><i>Alegría</i>, 1947.</span></div>
<div>
</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-55844581914465996922009-03-17T22:13:00.002-03:002015-08-22T14:15:52.469-03:00Con el orgullo de pertenecer...<div style="text-align: justify;">
...hago maravillosa y subliminal y subrepticia y absolutamente desenfadada publicidad de la reedición de dos libros de mi maestro, que, ¡oh casualidad!, me compré la semana pasada pues no los tenía... Y se viene, parece, la reedición del que más nos interesaría aquí: Hacer el verso, que desde ya recomiendo a voz en cuello.</div>
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¡Salud, Marce!</div>
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Para bien de narradores, poetas y ensayistas en formación, Random House Mondadori acaba de lanzar la cuarta edición de <i>Atreverse a escribir</i>. <i>Prácticas y claves para arrancar de una vez por todas</i> y, asimismo, la cuarta de <i>Atreverse a corregir. Trucos y secretos del texto bien escrito</i>. Son dos libros de Marcelo di Marco (el autor del clásico <i>Taller de corte & corrección</i>) y Nomi Pendzik, para el sello Sudamericana Joven Taller. Altamente recomendables, llenos de generosos consejos, jugosos ejemplos y certeros ejercicios, estos manuales vienen demostrando desde 2002 (año de su primera edición) que son indispensables aliados del escritor a la hora de sentarse a inventar mundos con la palabra. De ellos dijo Fernando Sorrentino: "Es verdad que todos aprendemos a escribir mediante un método que nos impone el mismo trabajo de redacción y que consta de dos movimientos: a) cometer errores; b) advertir los errores y corregirlos. Pero, si además hubiéramos tenido la guía de unos libros como los de Marcelo di Marco y Nomi Pendzik, podemos estar seguros de tres cosas: la tarea habría marchado con fluidez considerablemente mayor; los errores cometidos habrían sido menos serios y más escasos; la corrección habría sido menos extenuante y más eficaz".</div>
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Como para no perdérselos.</div>
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Más información en</div>
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<a href="http://www.elaleph.com/marcelodimarco"><b>El Aleph</b></a></div>
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<a href="http://revistaaxolotl.com.ar/sup03-1.html"><b>Axolotl</b></a></div>
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<a href="http://www.edsudamericana.com.ar/fichalibro/?isbn=9500722062"><b>Editorial Sudamericana</b></a></div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-65633505139693915172009-03-16T23:16:00.004-03:002015-08-22T14:16:43.522-03:00La poesía, una fe necesaria<div style="text-align: justify;">
Eso sostiene otro poeta español, <a href="http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=critz.php&wid=666&show=poemas&p=Jos%E9+Manuel+Caballero+Bonald">José Manuel Caballero Bonald</a>, de quien les acerco algunas palabras, en esta nueva tónica rumiante, brindada por las queridas alertas de Google. El hecho de que se trate únicamente de poetas españoles obedece, creo yo, a que los grandes medios nacionales -Clarín, Página/12, La Nación, etc.- no suelen entrevistar poetas y a que si lo hacen, las googlianas alertas aún no me han alertado dello.</div>
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La nota completa puede leerse <a href="http://www.diariodejerez.es/article/ocio/198475/nuevo/libro/caballero/bonald/vera/la/luz/la/primavera.html">aquí</a>. He agregado en las entradas anteriores -y en esta también- links donde pueden leer poemas de los poetas en cuestión. </div>
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<span style="color: #674ea7;">"La poesía necesita un estado de ánimo especial, una mentalidad para escribir poesía. Yo de pronto puedo perder la fe en la poesía, no escribo poesía durante años, a veces."</span></div>
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<span style="color: #674ea7;"><br /></span></div>
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<span style="color: #674ea7;">"no tenía necesidad de escribir poesía, perdí esa fe necesaria (...). De pronto, el pasado invierno, recuperé ese estado de ánimo, esa necesidad de escribir poesía. Así fueron acumulándose poemas que voy corrigiendo en borradores. El poema para mí es un acto del lenguaje que hay que revisar y que hay que releer mucho, porque hay un adjetivo que debe ser irremplazable y de pronto te das cuenta de que ese adjetivo no está en el sitio que debía. Yo para esto soy muy puntilloso, que llevo casi a la histeria juanramoniana".</span></div>
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<span style="color: #674ea7;"><br /></span></div>
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<span style="color: #674ea7;">"los libros de poemas se hacen por acumulación".</span></div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-1813686496342235162009-03-13T21:52:00.005-02:002015-08-22T14:17:29.397-03:00Palabras que iluminan<div style="text-align: justify;">
Nuevamente, palabras de un poeta español que iluminan. O, al menos a mí, me brindan alguna luz para reafirmar lo que pienso acerca de la poesía, del poema y de la práctica poética. Ojalá que a ustedes también. </div>
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El reportaje completo a <a href="http://www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/brines/textos.shtml">Francisco Brines</a>, <a href="http://www.elpais.com/articulo/semana/he/escrito/poema/sabiendo/antemano/queria/decir/elpepuculbab/20090221elpbabese_9/Tes">aquí</a>. </div>
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<span style="color: #351c75;">"Mi interés ha partido siempre del intento de arañar enigmas. Me interesa la poesía como búsqueda de un conocimiento sobre la naturaleza humana y sobre el enigma de la vida, la poesía como salvación de momentos concretos. Tenemos unos puntos constantes que nos dan la sensación de identidad, pero si reflexionamos un poco nos damos cuenta de que hemos sido muchos. De niños apenas tenemos nada. Quizá el poeta tiene la capacidad de asombro. Sólo desde esa capacidad uno puede escribir."</span></div>
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<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
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<span style="color: #351c75;">"La poesía es buena o mala. Hay poesía social muy buena: Vallejo, España, aparta de mí este cáliz es maravilloso. El problema es que la mayor parte de la poesía social de entonces lo que hacía era poner en verso lo que se hablaba en el café. Era una traslación en verso de reflexiones, confesiones o creencias usuales en la gente. No me interesaba mucho porque yo en la poesía siempre busco un motivo de revelación, descubrir algo que yo no sé de antemano. Nunca he escrito un poema sabiendo lo que quería decir."</span></div>
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<span style="color: #351c75;"><br /></span></div>
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<span style="color: #351c75;">"Vivimos un mundo de minorías. La poesía es una gran defensa del individuo y de la individualidad del ser humano. Como se habla desde la vida y desde las emociones y tenemos parecidas alegrías y tristezas, el lector en la poesía no se busca a sí mismo sino que busca la verdad del otro. Cuando lees a alguien que puede ser incluso lo contrario que tú y, por la emoción estética, asientes al contenido, se establece algo muy importante: la tolerancia. Así, si un creyente lee un poema agnóstico y se emociona, ese creyente se hace tolerante, aunque sea por un momento. De la misma manera que si un lector ateo lee a San Juan de la Cruz, puede que no crea en la mística, pero sí creerá en el hombre que se apoya en ella."</span></div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-86421855654993692582009-03-06T21:01:00.005-02:002015-08-22T14:19:24.381-03:00This year: more fun, less fear<div class="tr_bq" style="text-align: justify;">
Hoy leí esa frase en una remera de alguien que subía al tren del que yo bajaba. Revisando mis alertas de Google me encuentro con <a href="http://www.ideal.es/granada/ocio/trabas-poca-monta-separan-20090302.html">este reportaje</a> a <a href="http://www.joanmargarit.com/cast/poemes.htm">Joan Margarit</a>, un poeta catalán que no tengo muy leído, a decir verdad, pero cuyas palabras me harán rectificar prontamente esto. Y cuyas palabras también hablan de combatir, al fin, el miedo.</div>
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Aquí les comparto los tramos que más me impactaron de la entrevista, muy apropiados para este rinconcito combativo y rumiante: </div>
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"La pista de despegue de la alegría tiene que ser la tristeza, que es el material del que está hecha la vida humana. Para salir desde ahí el método es clarificar, iluminar, enfocar... Eso es lo que hay que hacer con el dolor, con el miedo, con la esperanza, con todas esas cosas que están en nuestro interior y que no sabemos qué hacer con ellas. Hay que iluminarlas buscando la verdad. Es el único camino posible para ir a la alegría."</div>
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"Ese es el problema fundamental, eliminar el miedo. ¿Toda esa iluminación para qué es? El miedo al cuarto oscuro se va abriendo las ventanas y la poesía es un camino para abrir los cuartos oscuros de nuestras ventanas interiores; es decir, para perder el miedo y caminar en la única dirección en la que merece la pena ir."</div>
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"Mire usted, un poema es una especie de caja negra. En un caja negra no sabemos lo que hay dentro, pero que tiene una entrada y una salida. Yo sé cómo entro y cómo salgo, pero no lo que pasa dentro. Esto es un poema. Es la manera de saber si el poema valía la pena o si el lector lo ha entendido. Si entra, no sabe lo que pasa dentro, pero sale mejor, más ordenado, más tranquilo, más consolado... es que era un buen poema y además lo has entendido. Este es el proceso. Es lo que yo intento al menos..."</div>
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"El desorden ya lo lleva el universo metido como una ley física. El segundo principio de la termodinámica expresa que el universo tiende al desorden. Entonces, la lucha contra el desorden se llama, por ejemplo, vida. La vida es una organización de la materia para retrasar este desorden, un desorden que indefectiblemente llega un día u otro. Pero mientras tanto la lucha es para mantener el orden frente al desorden; por lo tanto, la racionalidad frente a la irracionalidad. Eso del poeta irracional, pasado de rosca, eso es una tontería. El arte es una lucha para imponer orden en un universo condenado al desorden."</div>
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"Los grandes dolores personales, como la muerte de un hijo, por ejemplo, no te imposibilitan para la felicidad. Un dolor es como un gran agujero y a partir de ese momento pasas a ser tú con un gran agujero y puedes proseguir tu camino hacia la felicidad. En cambio, lo que te pone trabas, zancadillas, barro y no te deja avanzar son estas mierdas del egoísmo, la avaricia, la envidia, el miedo, el miedo a perder el trabajo, a que tu mujer te deje... Esa especie de trabas de poca monta, eso sí que te separa de la felicidad."</div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-31412143009319491302009-02-17T23:20:00.001-02:002015-08-22T14:21:21.370-03:00Poesía = subversión<div style="text-align: justify;">
Retomo lentamente algunos buenos hábitos, como postear seguido en mis queridos blogs. Para empezar a hacer algo por aquí de nuevo he decidido copiar un texto que me parece fundamental para comprender qué entiendo por 'poesía' y por qué los poeñoños y toda la greenpoetry suelen ponerme tan de la cabeza desde hace ya tanto tiempo. Pronto volveré a incluir mis propias reflexiones al respecto. Mientras tanto, vayan las palabras de un maestro: <b>Aldo Pellegrini</b>.</div>
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<b><span style="color: #351c75;">La acción subversiva de la poesía</span></b></div>
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<span style="color: #351c75;">Hay una fuerza en el hombre, proveniente del simple hecho de vivir, que condiciona su destino de modo fatal. Esta fuerza se vuelve visible a cada momento a través de las manifestaciones del amor, que tiende a trascender del individuo en una comunión con el todo, tiene sus propias leyes irreductibles a los esquemas racionales. La poesía aparece como expresión de ese impulso hacia el cumplimiento de un destino vital, y la fatalidad de ese destino se revela en la poesía como un hecho indiscutible. La poesía no es, por consiguiente, un lujo o un divertimiento, sino una necesidad, del mismo modo que lo es el amor. Todas las otras necesidades, aun las más perentorias, están subordinadas a esos dos, que en definitiva son los dos aspectos de una misma energía primordial que le confiere su verdadero sentido a la vida. Si penetramos profundamente en el significado del viejo refrán "No sólo de pan vive el hombre" comprobaremos que la lúcida sabiduría popular llega a una convicción análoga. Prescindir de la poesía equivaldría a renunciar a la vida.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">Considerado así, lo poético no reside sólo en la palabra; es una manera de actuar, una manera de estar en el mundo y convivir con los seres y las cosas. El lenguaje poético en sus distintas formas (forma plástica, forma verbal, forma musical) no hace más que objetar de un modo comunicable, mediante los signos propios de cada lenguaje particular, esa fuerza expansiva de lo vital. Como consecuencia, el mundo poético está en todos, en la medida en que cada hombre es un ser integral. La clara consigna de Lautréamont, "La poesía debe ser hecha por todos", no tiene otro sentido. Aquel que ignora la poesía es un mutilado, tal como lo es aquel que ignora el amor.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">La última afirmación podría sugerirnos la idea de que vivimos en un mundo de mutilados, pero no es así: lo que habitualmente encontramos no es la falta de impulso poético sino su represión. Y está reprimido porque vivir hacia lo ilimitado, como exige la poesía, es decir, vivir en la dimensión total, no resulta conveniente para las fuerzas opresoras que dominan el mundo. Aceptar ese modo de vivir significaría prestarle al hombre un carácter casi divino, lo que no interesa a los detentadores del poder, que prefieren considerar al hombre como un objeto, como algo inmóvil y sin dimensión. Para anular a la poesía se ha creado toda una organización de falso pudor, parecida a la que existe para limitar la extensión del amor. Por el crimen de pornografía se concena al amor sin trabas. Parecida condena de pornografía amenaza a la poesía auténtica, sin trabas. Los dos procesos que abren el camino de la libertad, de la acentura, de lo imprevisto y de la exaltación, se ven constreñidos a la categoría de parias sociales.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">Abierto el camino de la libertad por la poesía, se establece automáticamente su acción subversiva. La poesía se convierte entonces en instrumento de lucha en pro de una condición humana en consonancia con las aspiraciones totales del hombre. Ceder a la exigencia de la poesía significa romper las ataduras creadas por el mundo cerrado de lo convencional.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">Esta función de ruptura no pasa inadvertida para quienes aspiran a una conviviencia basada en la sumisión. Tampoco pasa inadvertida la importancia, la verdadera necesidad de la poesía como factor de expresión vital. La solución contemporánea de estos dos problemas la logran los detentadores del poder domesticando a los poetas, volviéndolos inofensivos, para que ofrezcan un producto falsificado o desnaturalizado que con el título de poesía reciba los honores oficiales, las prebendas. Así se logra un alimento sustitutivo de la pasión poética, que puede designarse con el nombre de poesía "oficial" y que es la negación total de la poesía. Así se alcanza el ideal de los carceleros: lanzar a los poetas contra la poesía.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">Por este mecanismo de sustitución, el verdadero poeta queda fuera de la ley, y para darle a su engañifa características de consenso, los carceleros someten a los poetas a la repulsa de la opinión pública. Los detentadores del poder fabrican la llamada opinión pública, y ésta actúa dócilmente en defensa de los intereses que propician la sumisión. La opinión pública es la opinión de los hombres sin opinión, y éstos condenan la poesía. En el momento en que la poesía es colocada fuera de la ley aparece como consecuencia ineludible la figura del poeta repudiado: la poesía se vuelve maldita.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">No todos los poetas ceden a la presión del poder y de la opinión pública. Dante, Villon, Blake, Rimbaud, Lautréamont, Artaud, agitaron en una u otra forma el látigo liberador. Pero hay poetas que se rinden, que claudican, y esta claudicación se obtiene a veces por los medios más indirectos. Uno de los medios indirectos de sumisión, en el que caen a menudo verdaderos poetas es el esteticismo. El arte por el arte significa siempre un arte sometido, que rehuye el peligro y busca el calor de los aplausos.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">Pero esto no quiere decir que la acción subversiva de la poesía se realice mediante el tratamiento directo de los temas de subversión. No necesita por ejemplo, cantar a la libertad (palabra degradada por los falsarios de todos los colores) pues cantar a la libertad ha demostrado ser uno de los recursos de los propiciadores de la esclavitud. La libertad vive en la poesía misma, en su manera de expandirse sin trabas, en su poder explosivo. Está implícita en el acto de la creación, en ese modo de surgir de las zonas del espíritu donde reina la insumisión, donde es libre en todas las dimensiones. Libre de los esquemas de la razón, libre de las normas sociales, libre de las prohibiciones, libre de los prejuicios, libre de los cánones, libre del miedo, libre de las rigideces morales, libre de los dogmas, libre de sí misma. En esa zona del espíritu vive la experiencia milenaria de la especie, vive el sentido del hombre, se forman los deseos y las formas impulsoras de la dinámica vital. Allí se establece el vínculo real con el mundo a través de la única vía libre que lleva al universo todo. En esa zona se gesta el milagro, nace la excepción. La poesía tiene allí su imperio, y allí están las fuentes de la imaginación creadora que participa con las potencias del amor en la construcción del ser auténtico, que cuando se lo percibe dentro de sí determina la aparición de un orgullo silencioso y secreto, un orgullo que toma frecuentemente la apariencia de la humildad, y que es patrimonio casi exclusivo, en su monstruosa magnitud, de los santos y de los poetas.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">La acción subversiva se manifiesta al ofrecernos la poesía la imagen de un universo en metamorfosis en oposición al universo rígido que nos imponen las conversaciones. La imagen poética en todas sus formas actúa como desintegradora de ese mundo convencional, nos muestra su fragilidad y su artificio, lo sustituye por otro palpitante y viviente que responde al deseo del hombre. Por eso la poesía auténtica degrada a quienes aspiran a existir en un medio dominado por la quietud, un medio pasivo, sin riesgos y sin imprevistos. Ese medio es un esquema irreal, abstracto, desvitalizado; es el falso mundo de la seguridad, que se parece más a un mundo de fantasmas que las más desaforadas creaciones de la imaginación poética. Para completar la paradoja, los defensores de ese mundo irreal se llaman a sí mismos, realistas.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">Una actitud disconformista señala el paso inicial que dirige al hombre hacia el centro de acción de la poesía. El poeta se coloca frente a la sociedad aceptada y manejada por los conformistas. La maquinaria social al servicio de una organización deshumanizada reduce a los hombres a números, y cierra todos los caminos. Los que sueñan con el poder, cualquiera que fuere el mecanismo de éste (el dinero, la fuerza, el soborno, el chantaje, la política, el terro) tienden a reducir la conciencia de los hombres a cero. El mundo se convierte así en un reducto sin puertas ni ventanas, domine el patrón oro, o domine la burocracia. La poesía abre puertas y ventanas tanto hacia afuera, hacia el mundo, como hacia adentro, hacia el hombre. </span></div>
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<span style="color: #351c75;">Pero indudablemente la poesía, al introducirnos en el misterio de lo real, nos descubre una vasta zona de peligro, una región inquietante y turbadora. Muchas veces lo poético toma la forma de un acto de violenta provocación y aparece como antipoético, como negador de la creación. Cuando Marcel Duchamp expuso una rueda de bicicleta o un portabotellas con la pretensión de que constituyesen obras de arte, realizó un acto poético del más alto valor subversivo. Lo mismo Rimbaud, al renunciar a la poesía, lleva a su extremo límite la actitud subversiva del poeta. La insumisión alcanza ese límite extremo en el momento en que proclama la negación de la poesía, y ese momento aparece cuando la poesía está seriamente amenazada de domesticidad. Así, lo antipoético se convierte en el valor supremo de subversión y en el mecanismo utilizado por los verdaderos poetas en defensa de la poesía en peligro, para reconquistar su fuerza liberadora. Mediante lo antipoético, se retorna al punto cero, en contacto con la fuente originaria, con el fuego central.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">En el proceso utilizado para domesticar a los poetas, el aplauso, el consenso elogioso, la popularidad, son los factores más peligrosos. El poeta que sucumbe a la tormenta de los aplausos debe pensar que los imbéciles, que forman la gran masa de los llamados entendidos, no se equivocan nunca: sólo aclaman lo inofensivo. El poeta debe desconfiar de ese aplauso, de ese elogio unánime, con el que fabrican las rejas de su prisión. Por eso Bretón lanzó un alerta lúcido a los poetas al decir: "La aprobación del público debe rehuirse por encima de todo". Pues un poeta domesticado por el elogio tiene más valor para los predicadores de la sumisión que los inocentes versificadores que ellos presentan como sustituto. El poeta domesticado se convierte en ejemplo de la inutilidad de ser libre. Como el león domesticado, es una caricatura grotesca de un gran señor de la libertad, y sus rugidos adquieren entonces acentos de canto de ruiseñor. No es la confortable y estéril placidez de los parques artificiales la que conviene al poeta; su poder combativo y creador se exalta en la sorda lucha de la selva, y para el poeta de hoy la selva ha encontrado residencia en las grandes metrópolis, donde brotan del suelo gigantescos rascacielos, donde la vida se ve vuelta en la mañana inextricable y despiadada de un mundo mecanizado, y hombres-serpientes y hombres-chacales pululan por las calles.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">El humor es el elemento que provee a la poesía de su mayor virulencia. Acerado como la luz, el humor se constituye en la vanguardia combativa en pro de la autenticidad del ser. Con su filo luminoso corta la oscuridad, y aporta el fuego que consume lo muerto y reanima lo vivo. Contiene el feroz deseo del hombre en su virtualidad renovadora, que corroe el mundo de lo inmóvil y lo opaco.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">Latente o concreta, la subversión contenida en la poesía auténtica no ofrece dudas; pero la poesía no se reduce a un acto negativo puro: contemporáneamente a su acción provocadora afirma su fe en un mundo mejor que responda a la íntima realidad del hombre. Por eso sostiene una posición de recuperación de todos los antiguos mitos que ofrecen salida al desamparo: el mito del paraíso terrenal, el mito de la edad de oro. La poesía cree en esos mitos así como cree en la fuerza todopoderosa del amor. En esa común pasión coinciden los poetas con los fundadores de religiones. Esa es la causa por la que El sermón de la montaña se reúne con Así hablaba Zaratustra en la misma defensa del hombre. También los poetas hacen suya la memoria de los mártires que buscaron cambiar la condición humana, pues las torturas infligidas a los santos, a los revolucionarios y a los poetas, tienen todas el mismo significado de persecución del espíritu poético, de aniquilación del hombre que no se resigna a un destino sórdido. En una misma veneración se engloba a Jesucristo, Giordano Bruno, el obrero-poeta Bartolomeo Vanzetti y Antonin Artaud.</span></div>
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<span style="color: #351c75;">En una época como la actual, en la que la poesía tiende a la domesticación por los más variados mecanismos en los más variados regímenes sociales, los poetas auténticos se encuentran siempre alertas, aunque estén reducidos a la soledad o compelidos por la fuerza y el terror. De pronto aparecen los Vosnesensky, los Evtuchenko para recordar los derechos inalienables del hombre. Estamos próximos al momento en que la revolución en defensa del hombre se desarrollará en el plano de lo poético.</span></div>
Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5198055339476179257.post-7628878476293896552008-12-07T00:57:00.006-02:002008-12-07T02:16:18.673-02:00Frente al espejo (o más autobombo)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv1pna-BCVIvuAl4MELyxFH3md7Da3p4CqMl3MqZq6univO6r6eNHfocYYasn1r9tTxrEWDGcOQ4R7ZmWL4NKOxl1rA0_rvd6ND9LLZr6jb5eG2zMohnjJ0ADrioPEm2m0gB7eT7obxhY/s1600-h/Tapa+Antolog%C3%ADa+Frente+al+Espejo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276890237534640962" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 270px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv1pna-BCVIvuAl4MELyxFH3md7Da3p4CqMl3MqZq6univO6r6eNHfocYYasn1r9tTxrEWDGcOQ4R7ZmWL4NKOxl1rA0_rvd6ND9LLZr6jb5eG2zMohnjJ0ADrioPEm2m0gB7eT7obxhY/s400/Tapa+Antolog%C3%ADa+Frente+al+Espejo.jpg" border="0" /></a> <div align="justify">Sigo en plan autobombo, sabrán disculpar la inmodestia. Pero estimo que también comprenderán que la única manera que tiene un escritor de trascender mínimamente es, justamente, promocionando su trabajo él mismo (a no ser que tenga amigos en los lugares indicados y les pida que le hagan el autobombo por él). Pero ya Walt Whitman, allá a fines del siglo XIX, para promocionar su recién sacada del horno primera edición de <em>Hojas de hierba</em>, poemario emblemático si lo hay, al que siguió agregándole poemas con el paso de los años, sacaba también notas en los periódicos en los que trabajaba alabando dicha obra, firmando, desde luego, con seudónimos. Así que si Whitman lo hizo... por qué no iba yo a comentarles que nuevamente tengo la dicha de ver publicados en papel dos poemas gracias a un concurso...</div><div align="justify">Y nuevamente también, a pesar de la dicha que esto implica, queda el regusto amargo, no sólo por no haber ganado, que ese no es realmente el quid de la cuestión, sino por lo desparejo, desprolijo y desequilibrado del resultado final. Como en el caso de Junín, los textos ganadores, en mi opinión, no pasan de mediocres, cuando mucho. El resto de la antología es, asimismo, de un nivel muy bajo y desparejo, cosa que se ve reforzada por el escaso (o nulo, me atrevería a decir) cuidado de la edición. Yo entiendo que todo se hace "a pulmón", "con la mejor intención", "de todo corazón" y todo el ramillete de frases por el estilo que se quieran. Me parece bárbaro, perfecto, atendible, divino, precioso, etc. Eso no obsta que las cosas puedan (y deban) hacerse bien. Al momento de editar una antología, por modesta y bien intencionada que sea, no cuesta nada que alguien se tome algunos (lo ideal sería todos, pero bueno...) de los siguientes "trabajitos": </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><strong>- Revisar cuidadosamente la ortografía, la gramática y el estilo.</strong> Me conformaría con que se revisara exhaustivamente la primera al menos. Si bien se supone que <em>quienes envían sus trabajos al concurso han revisado exhaustivamente sus textos</em> (la itálica no alcanza para dar el rango total de la ironía de esta frase, pero no tengo nada más efectivo a mano), nunca está de más que otro par de ojos vuelva a revisar todo lo enviado, pues si no se dispuso de versión electrónica de los textos y alguien los copió, es muy probable que se deslicen involuntarios errores, como los que detecté ya en esta antología sin siquiera haberla leído por completo. ¡Pásenle el corrector ortográfico por lo menos, muchachos!</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>- Unificar tipográficamente los textos.</strong> ¿Qué significa esto? Entre los escritores nóveles y bisoños existe una tremebunda confusión acerca de cómo deben usarse los signos de puntuación y cuáles deben usarse en cada ocasión. Los signos de puntuación son convenciones lingüísticas con funciones predeterminadas. Existe cierto margen de libertad en su uso (especialmente en la poesía), pero ello no significa que puedan ser usados de cualquier manera o como a uno se le antoje. El caso más gráfico al respecto es el de los puntos suspensivos. Queridos amigos poetas y narradores: los puntos suspensivos, por mucho que insistan, son sólo <strong>tres</strong> <strong>(3)</strong>. No uno ni dos ni cuatro ni veinte: <em>tres</em>. Otro enorme problema para los novatos es el mejor amigo de la narración, como dice mi maestro Marcelo di Marco: la raya de diálogo, guión largo o inciso. Dicha raya no puede ser ni es nunca la misma que se usa para graficar el signo menos (-) ni tampoco es el guión bajo (_) sino que es, como su nombre lo indica, un guión más largo (—), que se usa única y exclusivamente para indicar el parlamento de un personaje y las acotaciones (o bien frases parentéticas) que hace el narrador y nada más. Y aquí me permitiré hacerle un favor a la población escritoril y les revelaré dónde encontrar dicho signo en el Word: en el menú "Insertar", opción "Símbolo", pestaña "Caracteres especiales" lo veréis muy orondo bajo el rótulo de "guión largo", ocupando el primer lugar de la lista. Deben seleccionarlo y apretar seguidamente la opción "Autocorrección", para proceder a elegir qué tecla deseáis que lo coloque mágicamente en vuestras pantallas y una vez hecho eso, ¡voilá! No habrá más penas ni olvidos ni guiones cortitos ni bajos ni rayitas extrañas sino el signo que corresponde. Más problemas traen, a su vez, los signos de exclamación, los de pregunta y las comillas. Nadie parece saber muy bien dónde abrirlos, dónde cerrarlos, si dejarlos abiertos, cerrados, perdidos o colgados. ¡Parece mentira que cosas tan sencillas cuesten tanto ser entendidas! Si alguien tiene dudas, por favor, sáquenselas: existen cantidad de manuales y gramáticas del castellano que en un trís cumplen con su cometido y nos aclaran cualquiera de estas cuestiones. Por mi parte, recomiendo por un lado la <em>Ortografía esencial del español</em> de Alberto Buitrago y Agustín Torijano, y por otro, ya con nivel de detalle más exhaustivo, <em>El arte de escribir bien en español</em>, manual de corrección de estilo coordinado por María Negroni (hay varias ediciones, una de ellas con un precio bastante accesible -hasta hace unos meses al menos, cuando había 'precios accesibles'). Antes que gastar (tirar) plata en el último <em>best-seller</em> de Pablo Conejo o de Dan Brownie, gasten unos pesitos en los libros de cabecera (diccionarios, gramáticas, manuales, etc.) que cualquier escritor, editor, poeta, persona interesada en las letras y la comunicación debe tener siempre a mano.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>- Unificar visualmente los textos.</strong> Nuevamente, los escritores nóveles, los bisoños y en ocasiones los muy buenos y experimentados también, suelen tener serios problemas a la hora de definir, por ejemplo, los párametros más sencillos de la opción "Párrafo" del menú "Formato" de quien debería ser su mejor amigo en este mundo, el procesador de textos Word (o el que usaren). Algunos colocan unas sangrías kilométricas, otros desconocen completamente la existencia de las sangrías (¡con la importancia que revisten para el caso de la narrativa!), otros utilizan la que viene por <em>default</em>... La mejor, en mi opinión, es la de o, 5 cm. (la que viene por default es de 1, 25 cm.). Luego está el problema de la distancia entre los párrafos. La mayoría desconoce que existe algo que se llama "espacio activo" y separan todos los párrafos con un "renglón en blanco" cuando esto no es necesario en absoluto, a menos que se quiera indicar un cambio de escena o un cambio temporal. Pero Word, que, insisto, debe ser, sin lugar a dudas, nuestro mejor amigo en este mundo, tiene incluso una opción para separar los párrafos visualmente sin necesidad de apretar <em>enter enter enter</em> como endemoniado. Investiguen la opción "Párrafo" y la encontrarán enseguida. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>- Embellecer estéticamente la página.</strong> ¿Cómo lograr tarea tan ímproba? Mediante la sencilla operación de utilizar una fuente agradable a la vista y, sobre todo, de las llamadas "serif", es decir de aquellas que llevan al ojo a seguir el flujo del texto sin que éste se canse. Lo diré más gráficamente: <em>¡¡¡basta de usar Arial!!!</em> (aquí utilizo Arial porque Blogger no me ofrece muchas más opciones y porque esto no está destinado al papel, desde luego). Existen siderales cantidades de fuentes bellísimas, a mano en cualquier sitio de Internet. Pero si aún el expediente de ir, buscarlas y bajarlas a vuestras PCs os parece algo enloquecedor, tened a bien usar Times New Roman o Garamond, fuentes que nos acompañan desde Windows 95 para acá y haréis más felices a vuestros lectores ya que no fatigaréis sus oclayos con una fuente totalmente interdicta, como lo es Arial, para cualquier trabajo literario que se precie de tal. Mi maestro recomienda la fuente New York. Yo le agregaría Book Antiqua también. Lo más triste del caso es que sospecho que todas estas antologías (creo que es la quinta o sexta antología que cae en mis manos con la <em>fucking</em> Arial) usan esa fuente porque es la primera que aparece en la lista de fuentes del Word... ¡y pensar que con sólo darle un poquito de scroll al mouse podrían encontrar tantas fuentes agradables a la vista!</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Pero más allá de estos detalles y desprolijidades, lo cierto es que <a href="http://matrizdepoemas.blogspot.com/2008/12/marcho-insaciable.html">dos poemas míos</a> han visto nuevamente el papel y gracias a mi poesía, como fue este año con el caso de Junín, he conocido otra ciudad que no conocía, Hurlingham esta vez, patria espiritual de Sumo y Divididos, dos bandas que amo desde siempre...</div>Analía Pintohttp://www.blogger.com/profile/02999500738968274436noreply@blogger.com4